La vida desnuda - Luigi Pirandello

Cimetta sacó una mano del bolsillo y agitó el dedo índice en señal de negación.
—¿No cuenta? —dijo Corsi—. ¿Y entonces?… —intentó replicar, pero se reanimó
—: ¡Eh, ya! Sí, sí… ¿Te lo crees? Me parecía que todo había terminado… ¡Adriana! —
llamó y de nuevo le echó los brazos al cuello—. ¡Adriana! ¡Estoy perdido!
Cimetta, conmovido, meció largamente la cabeza, luego resopló:
—¿Y por qué? Por una tontería del pasado. Será difícil, dificilísimo, querido doctor,
hacer que aquella muy respetable institución llamada jurado lo entienda. No tanto, vean,
por el hecho en sí, cuanto porque Nori era un sustituto procurador del rey. ¡Si al menos
fuera posible demostrar que el pobrecito ya se había dado cuenta de los cuernos
precedentes! Pero, ¿con qué medios? Un muerto no puede ser llamado a decir la verdad
sobre el juramento de su palabra de honor… El honor de los muertos se lo comen los
gusanos. ¿Qué valor puede tener la inducción contra la prueba de hecho? Por otro lado,
seamos justos: en su cabeza cada uno es dueño de sostener los cuernos que quiera. Los
tuyos, querido Tommaso, está claro, no los quiso. Tú dices: «¿Podía dejar que me
matara?». No. ¡Pero si querías que se hubiera respetado este derecho a que no te quitaran
la vida, no tenías que ir a quitarle la mujer, aquella mona vestida de seda! Procediendo así
(cuidado, ahora yo veo las razones de la acusación), tú mismo has derogado tu derecho, te
has expuesto al riesgo, y por eso no tenías que reaccionar. ¿Lo entiendes? Dos fallos. Del
primero, del adulterio, tenías que dejarte punir por él, por el marido ofendido; y tú en
cambio lo has matado…
—¡A la fuerza! —gritó Corsi, levantando el rostro rabiosamente contraído—.
¡Instintivamente! ¡Para no permitir que me asesinara!
—Pero enseguida, en cambio —replicó Cimetta— has intentado matarte con tus
propias manos.
—¿Y no tiene que bastar?
Cimetta sonrió.
—No puede bastar. ¡Al contrario, todo es en perjuicio tuyo, querido mío! Porque,
intentando matarte, has reconocido implícitamente el fallo.
—¡Sí! ¡Y me he castigado!
—No, querido —dijo, con calma, Cimetta—. Has intentado sustraerte a la condena.
—¡Pero quitándome la vida! —exclamó, inflamado, Corsi—. ¿Qué más podía hacer?
Cimetta se encogió de hombros y dijo:
—Hubieras tenido que morir. Al no haber muerto…
—Pero habría muerto —insistió Corsi, alejando a la mujer y señalando violentamente
al doctor Vocalòpulo—, ¡habría muerto si él no hubiera hecho de todo para salvarme!
—¿Cómo… yo? —balbuceó Vocalòpulo, interpelado cuando menos se lo esperaba.
—¡Usted! Sí. ¡A la fuerza! Yo no quería sus cuidados. A la fuerza ha querido
ofrecérmelos, devolverme la vida. Y porque entonces, si ahora…
—Con calma, con calma… —dijo Vocalòpulo, sonriendo nerviosamente, a flor de
labios, consternado—. Se hace daño, agitándose así…
—¡Gracias, doctor! Cuánta premura… —guiñó Corsi—. ¿Tanto le importa haberme
salvado? ¡Oye, Cimetta, oye! Yo quiero razonar. Me había matado. Viene un doctor, este
doctor nuestro. Me salva. ¿Con qué derecho me salva? ¿Con qué derecho me devuelve la
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