La vida desnuda - Luigi Pirandello

FORMALIDAD
I
En el amplio estudio del Banco Orsani, el viejo empleado Carlo Bertone, con la
papalina en la cabeza, las gafas en la punta de la nariz, como para expulsar de los orificios
nasales aquellos pelos grises que le asomaban, estaba haciendo un cálculo muy difícil, de
pie, frente al alto escritorio, donde había un grueso libro maestro abierto. Detrás de él,
Gabriele Orsani, muy pálido y con los ojos hundidos, seguía la operación, incitando de
vez en cuando con la voz al viejo empleado, a quien, a medida que la suma aumentaba,
parecía faltarle el ánimo para llegar hasta el final.
—Estas gafas… ¡malditas! —exclamó de pronto, con un arrebato de impaciencia,
haciendo saltar con un dedo las gafas de la punta de la nariz al libro de registro.
Gabriele Orsani estalló en una carcajada.
—¿Qué te hacen ver estas gafas? ¡Pobre viejo mío! Cero, venga, cero, cero…
Entonces Bertone, fastidiado, cogió el libro grueso del escritorio:
—¿Me quiere dejar ir allá? Aquí, con usted, que hace esto y lo otro, créame, no es
posible… ¡Se necesita calma!
—Bravo, Carlo, sí —aprobó Orsani irónicamente—. Calma, calma… Y mientras
tanto —añadió, indicando el registro—, te llevas contigo este mar en tempestad.
Se fue a estirarse sobre una tumbona cerca de la ventana y encendió un cigarro.
La cortina celeste, que mantenía la habitación en una penumbra grata, se hinchaba a
cada hálito que llegaba de la costa, de modo que el fragor del mar que rompía en la playa
entraba más fuerte con la súbita luz.
Antes de salir, Bertone le propuso a su jefe que recibiera a un «curioso» señor que
estaba esperando; mientras él solucionaría, en paz, aquella complicada cuenta.
—¿Curioso? —preguntó Gabriele—. ¿Y quién es?
—No sé: espera desde hace media hora. Lo envía el doctor Sarti.
—Que pase, entonces.
Entró, poco después, un inquieto hombrecito de unos cincuenta años, con el pelo gris,
peinado con raya al medio. Parecía un autómata, a quien alguien hubiera dado cuerda para
que hiciera aquellas reverencias y aquellos gestos tan cómicos.
Manos, aún tenía dos; ojos, uno solo; pero quizás él estaba convencido de que
aparentaba tener aún dos, gracias a un monóculo que cubría el ojo de cristal, que simulaba
querer corregirle aquel pequeño defecto de la vista.
Le presentó a Orsani su tarjeta, que así decía:
LAPO VANNETTI
Inspector de la
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