La vida desnuda - Luigi Pirandello

con aquel verdugo? ¿Con aquel asesino, que me ha comido vivo? ¿Cuánto ha cogido?
—Espere, se lo diré, —contestó Trigona, con calma doliente, poniendo una mano por
delante—. ¡No yo! Porque, como usted bien dice, de mi firma nunca quiso saber nada…
—Y entonces… ¿Don Filippino? —preguntó Scala cubriéndose el rostro con las
manos, como para no ver las palabras que le salían de la boca.
—El aval… —suspiró Trigona, titubeando amargamente.
Don Mattia se puso a dar vueltas por la habitación, exclamando, haciendo
aspavientos:
—¡Estoy arruinado! ¡Arruinado! ¡Arruinado!
—Espere —repitió Trigona—. No se desespere. Intentemos arreglarlo. ¿Cuánto
quería darle a Filippino por la tierra?
—¿Yo? —gritó Scala, deteniéndose de golpe, con las manos en el pecho—.
Dieciocho mil liras: ¡al contado! Son alrededor de seis hectáreas de tierra: tres salmas
justas, utilizando esta medida nuestra: seis mil liras por salma, ¡al contado! Dios sabe lo
que he penado para reunirlas y ahora, ahora veo el negocio que se escapa, la tierra que se
hunde bajo mis pies, ¡la tierra que ya consideraba mía!
Mientras don Mattia se desahogaba, Saro Trigona, con el ceño fruncido, hacía
cuentas con los dedos:
—Dieciocho mil… oh, entonces, resulta…
—Despacio —lo interrumpió Scala—. Dieciocho mil si Filippino, ¡que en paz
descanse!, me hubiera dejado la posesión de la finca. Pero ya he gastado más de seis mil.
La cuenta se puede hacer enseguida, en el lugar. Tengo testigos: este mismo año he
plantado dos millares de cepas americanas, ¡maravillosas! Y luego…
Saro Trigona se levantó para truncar aquella discusión, declarando:
—¡Pero doce mil no bastan, querido don Mattia. Le debo más de veinte mil a aquel
verdugo, imagínese!
—¿Veinte mil liras? —exclamó Scala, asombrándose—. ¿Y qué han comido, usted y
sus hijos, dinero?
Trigona suspiró largamente y poniendo una mano sobre el brazo de Scala, dijo:
—¿Y mis desgracias, don Mattia? Aún no ha pasado ni un mes desde que me tocó
pagar nueve mil liras a un comerciante de Licata, por diferencia de precio sobre un lote de
azufre. ¡Déjeme! ¡Fueron las últimas letras de cambio que me avaló el pobre Filippino,
Dios lo tenga en la gloria!
Después de otras quejas inútiles, convinieron en ir aquel mismo día, con las doce mil
liras en la mano, a casa de Chiarenza, para intentar un acuerdo.
VI
La casa de Dima Chiarenza estaba en la plaza principal del pueblo.
Era una casa antigua, de dos pisos, ennegrecida por el tiempo, frente a la cual los
forasteros ingleses y alemanes, que iban a ver las azufreras, solían pararse con sus
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