La vida desnuda - Luigi Pirandello

VII
Con las noticias de mejoría, de próxima curación, había crecido la vigilancia en casa
del herido. El doctor Vocalòpulo, temiendo que la autoridad judicial transmitiera
inoportunamente la orden de trasferirlo a la cárcel, pensó en ir a ver a un abogado amigo
suyo y de Corsi, a quien este ciertamente confiaría su defensa, para pedirle que fuera con
él a dar su palabra ante el magistrado: que el enfermo no intentaría de ninguna manera
huir de la justicia.
El abogado Camillo Cimetta aceptó la invitación. Era un hombre de unos sesenta
años, delgado, muy alto, con piernas realmente largas. En el rostro delgado, amarillento,
enfermizo, le resaltaban los ojitos negros, agudos, de una vivacidad extraordinaria. Docto
más en Filosofía que en Derecho, escéptico, oprimido por el aburrimiento de la vida,
cansado por las amarguras que esta le había provocado, nunca había puesto ningún
empeño en conservar la fama de la que gozaba y que le había procurado una riqueza que
no sabía en qué gastar. Su esposa, una mujer bellísima, insensible, despótica, que lo había
torturado durante años, se había muerto por neurastenia; su única hija había huido de casa
con un mísero escribano de su estudio y había muerto durante el parto, después de haber
sufrido un año de maltratos por parte del indigno marido. Se había quedado solo, sin
propósitos en la vida, y había rechazado cualquier cargo honorífico, la satisfacción de
hacer valer sus habilidades, infrecuentes en una gran ciudad. Y mientras sus colegas se
presentaban en el banquillo de la acusación o de la defensa armados con sofismas e
inflados de normas jurídicas, o se llenaban la boca con palabras altisonantes, él, que no
podía soportar la toga que el ujier le ponía en los hombros, se levantaba con las manos en
los bolsillos y se ponía a hablarles con la máxima naturalidad a los jurados y a los jueces,
por las buenas, intentado presentar con la mayor claridad posible algún pensamiento que
pudiera impresionarlos; destruía con argucias irresistibles las magníficas arquitecturas
oratorias de sus adversarios y así conseguía, a veces, superar los confines formalistas del
triste ambiente judicial, para que soplara un hálito de vida, un soplo doloroso de
humanidad, de piedad fraterna, más allá de la ley y por encima de ella, para el hombre
nacido para sufrir y para errar.
Obtenida del magistrado la promesa de que el traslado a la cárcel no ocurriría sin el
consentimiento del médico, el abogado Cimetta y el doctor Vocalòpulo se fueron juntos a
la casa de los Corsi.
En pocos días Adriana había cambiado tanto que ya no parecía la misma.
—Aquí está, señora, nuestro querido abogado —le dijo Vocalòpulo—. Será mejor
preparar al convaleciente poco a poco a la cruda realidad…
—¿Y cómo, doctor? —exclamó Adriana—. Parece que todavía no tenga ni la más
lejana sospecha. Es como un niño… se conmueve por todo… Justo esta mañana me decía
que, apenas pueda moverse, quiere ir al campo, de vacaciones, durante un mes…
Vocalòpulo suspiró, apretándose la nariz como siempre. Se quedó pensativo, luego
dijo:
—Esperemos unos días más. Mientras tanto hagamos que vea a su abogado. No es
posible que no se le pase por la cabeza el pensamiento del castigo.
—¿Y usted cree, abogado —preguntó Adriana—, que será grave?
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