La vida desnuda - Luigi Pirandello

—Quisiera una capilla construida por ti (y otro sorbo).
—¿Una capilla, señor don?
—Sí, en la avenida, frente a la cancilla —(otro sorbo, el último); posó la taza en la
mesa y, sin secarse los labios, se puso de pie. Una gota de café le bajó desde la comisura
de los labios entre los pelos erizados de la barba descuidada desde hacía días—. Una
capilla, pues, no muy pequeña, porque tiene que caber una estatua, grande como en la
realidad, del Cristo de la Columna. En las paredes laterales quiero poner dos cuadros,
hermosos, grandes: de este lado un Calvario, del otro una Deposición. En suma, quiero
que quede como una rica estancia, sobre un zócalo de un metro de alto, con una pequeña
cancilla de hierro delante y la cruz arriba, claro. ¿Has entendido?
—Usted, señor, bromea, ¿verdad?
—¿Bromeo? ¿Y por qué?
—Yo creo que usted, señor, quiere bromear. Perdóneme. Una capilla. Señor, ¿en
honor al Ecce Homo?
Ciancarella intentó levantar un poco la cabeza rasa, se la agarró con una mano y rio a
su manera especial, curiosísima, como si chillara, a causa de aquella enfermedad que le
oprimía la nuca.
—¡Y qué! —dijo—. ¿Quizás no soy digno, según tú?
—¡No señor, con perdón! —se apresuró a negar Spatolino, fastidiado, acalorándose
—. ¿Por qué usted, señor, tendría que cometer, sin razón, tal sacrilegio? Déjeme rogarle y
perdóneme si soy franco. ¿A quién quiere embaucar, señor? A Dios, no; a Dios no lo
embauca, Dios lo ve todo y no se deja embaucar por usted. ¿A los hombres? Pero ellos
también ven y saben que usted, señor…
—¿Qué saben, imbécil? —le gritó el viejo, interrumpiéndolo—. ¿Y qué sabes tú de
Dios, gusano de tierra? ¡Lo que te han dicho los curas! Pero Dios… Bah, bah, bah… yo
me pongo a razonar contigo ahora… ¿Has desayunado?
—No, señor.
—¡Mal vicio, querido mío! ¿Tendría que darte yo el desayuno, ahora, eh?
—No, señor. No tomo nada.
—Ah —exclamó Ciancarella con un bostezo—. ¡Ah! Los curas, hijo, te han alterado
el cerebro. Andan por ahí predicando, ¿no es verdad?, que yo no creo en Dios. ¿Sabes por
qué? Porque no les doy de comer. Bien, calla: tendrán, tendrán de que hablar cuando
vengan a consagrar nuestra capilla. Quiero que sea una gran fiesta, Spatolino. ¿Por qué
me miras así? ¿No me crees? ¿O quieres saber cómo se me ha ocurrido? ¡En sueños, hijo!
He tenido un sueño, la otra noche. Ahora ciertamente los curas dirán que Dios me ha
tocado el corazón. Que lo digan, ¡no me importa nada! Entonces, nos hemos entendido,
¿verdad? Habla… muévete… ¿Estás atontado?
—Sí, señor —confesó Spatolino, abriendo los brazos.
Ciancarella, esta vez, se cogió la cabeza con las dos manos, para reírse durante un
largo rato.
—Bien —dijo luego—. Tú sabes cómo hago yo los tratos. No quiero problemas de
ningún género. Sé que eres un buen obrero y que trabajas bien y honestamente.
Arréglatelas tú, gastos y todo, sin molestarme. Cuando termines, haremos cuentas. La
capilla… ¿Has entendido cómo la quiero?
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