La vida desnuda - Luigi Pirandello

condamner d’un train toutes pareilles histoires me semble singuliere imprudence. Ce
grand sainct Augustin tesmoigne…». 22
—¡Eh, ya! —dijo Bobbio en este punto, acentuando la risa—. ¡Eh, ya! Ce grand
sainct Augustin testifica, o mejor dicho, acredita haber visto, en las reliquias de san
Gervasio y Protasio en Milán, a un niño ciego que recobraba la vista; a una mujer en
Cartago que se curaba de un cáncer al ser persignada por una mujer recién bautizada…
Pero igualmente el gran san Agustín hubiera podido afirmar, digamos, acreditar bajo mi
testimonio que Marco Saverio Bobbio, uno de los notarios más estimados de Richieri, se
curó una vez de repente de un dolor de dientes feroz, rezando un avemaría…
Bobbio cerró los ojos, puso la boca en forma de «o», como hacen los monos, y
expulsó un poco de aire:
—¡Mal aliento!
Apretó los labios e, inclinando la cabeza hacia un lado, siempre con los ojos cerrados,
se pasó de nuevo, más fuerte, la mano por la mandíbula.
¡Por Dios, el diente! ¿Le dolía otra vez? Y fuerte, además, le dolía fuerte. Por Dios,
de nuevo.
Resopló; se puso de pie con fatiga; lanzó el libro sobre el canapé y empezó a pasear
por la habitación con la mano en la mejilla, la frente contraída y la nariz jadeante. Fue
hasta al espejo de la estantería; se puso un dedo en un ángulo de la boca y la estiró para
ver el diente cariado por dentro. Al contacto con el aire, sintió un dolor más agudo y
enseguida cerró los labios y contrajo el rostro por el espasmo; luego levantó la cara hacia
el techo y sacudió las manos, exasperado.
Pero sabía, por experiencia, que si se envilecía por el dolor o se enfadaba, sería peor.
Entonces se esforzó en dominarse; se tumbó otra vez en el canapé y se quedó allí un buen
rato con los párpados casi cerrados, casi anidando el espasmo; luego los volvió a abrir y
continuó leyendo el libro:
«…une femme nouvellement baptisée lui fit; Hesperius…». 23 No, más adelante… Ah,
aquí está: «une femme en une procession ayant touché à la chasse sainct Estienne d’un
bouquet, et de ce bouquet s’estant frottée les yeux, avoir recouvré la veuë qu’elle avoit
pieça perdue…». 24
Bobbio rio. La sonrisa se le transformó enseguida en una mueca, por un estiramiento
súbito del dolor, y entonces puso la mano encima, fuerte, con el puño cerrado. La risa era
de desafío.
—Y entonces —dijo— a ver un poquito. Que Montaigne y san Agustín sean mis
testigos. A ver si se me pasa ahora, como se me pasó entonces.
Cerró los ojos, y con la sonrisa frígida en los labios, temblorosos por el espasmo
interno, recitó despacio, muy despacio, con dificultad, buscando las palabras, el avemaría,
esta vez en latín… gratia plena… Dominus tecum… fructus ventris tui… nunc et in hora
mortis… Volvió a abrir los ojos, Amen… Esperó un poco, interrogando al diente en la
boca… Amen…
¡Qué! No se le pasaba. Es más, se volvía más fuerte… Ahí, ay, ay… más fuerte…
más fuerte…
—¡Oh, María! ¡Oh, María!
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