La vida desnuda - Luigi Pirandello

LA CASA DE GRANELLA
I
Las ratas no sospechan el engaño de la trampa. ¿Caerían en ella, si lo sospecharan?
Pero no se dan cuenta del engaño ni cuando caen. Trepan, chirriando, por las barras;
ponen el morrito puntiagudo entre una barra y la otra; dan vueltas sin descanso, buscando
la salida.
El hombre que recurre a la ley sabe, en cambio, que se mete en una trampa. La rata se
inquieta. El hombre, que sabe, se queda parado. Parado con el cuerpo, se entiende. Por
dentro, es decir, en el alma, actúa como la rata y peor que ella.
Y así estaban, aquella mañana de agosto, en la sala de espera del abogado Zummo,
los numerosos clientes, todos sudados, comidos por las moscas y el aburrimiento.
En el calor asfixiante, su muda impaciencia, acosada por pensamientos secretos, se
exasperaba más y más. Allí quietos, se intercambiaban miradas feroces.
Cada uno hubiera querido solo para sí, para su pleito, al señor abogado, pero cada
uno preveía que este, teniendo que dar audiencia a tantos por la mañana, le concedería
poquísimo tiempo y que, cansado y exhausto, con aquella temperatura de cuarenta grados,
confundido y trastornado por el examen de tantas cuestiones, no tendría para su caso la
acostumbrada lucidez mental, su habitual agudeza.
Y cada vez que el escribano, que copiaba con mucha prisa una memoria, con el cuello
desabrochado y un pañuelo bajo el mentón, levantaba los ojos hacia el reloj de péndulo,
dos o tres resoplaban y más de una silla crujía. Otros, ya agotados por el calor y la larga
espera, miraban desesperados a las altas estanterías polvorientas, cargadas de expedientes:
¡pleitos antiguos, procedimientos, flagelo y ruina de tantas familias! Otros, con la
esperanza de distraerse, miraban a las ventanas con las persianas verdes bajadas, por
donde llegaban los ruidos de la calle, de la gente que iba despreocupada y feliz, mientras
ellos aquí… ¡uff! Y espantaban con un gesto furioso a las moscas, que, pobrecitas,
obedeciendo a su naturaleza, intentaban molestarlos un poco más y aprovecharse del
abundante sudor que agosto y el inquieto tormento de los engorros judiciales exprimen de
las frentes y de las manos de los hombres.
Pero había alguien más molesto que las moscas en la sala de espera, aquella mañana:
el hijo del abogado, un niño poco agraciado de unos diez años, que seguramente se había
escapado de la casa anexa al estudio, sin calcetines, en camisa, con el rostro sucio, para
alegrar a los clientes de papá.
—¿Tú cómo te llamas? ¿Vincenzo? ¡Oh, qué nombre tan feo! ¿Y este colgante es de
oro? ¿Se abre? ¿Cómo se abre? ¿Y qué hay dentro? Oh, mira… pelos… ¿Y de quiénes
son? ¿Y por qué los llevas aquí?
Luego, oyendo detrás de la puerta los pasos de papá que venía a acompañar a algún
cliente importante, se escondía debajo de la mesa, entre las piernas del escribano. Todos,
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