La vida desnuda - Luigi Pirandello

elieve, con colinas y precipicios, pitas y palmeras, y senderos por los cuales se tenían que
ver todos aquellos pastores, que por eso eran de varias dimensiones, con sus rebaños de
ovejas y los mulos y los Reyes Magos.
Había trabajado en ello a escondidas durante más de un mes, con la ayuda de dos
peones que, para sostener la maqueta, habían levantado el escenario en una habitación. Y
había querido que fuera iluminado por lamparitas azules de decoración. Y había dispuesto
que llegaran de la Sabina, en Nochebuena, dos gaiteros a tocar el caramillo y la gaita.
Los nietos no tenían que saber nada de todo ello.
En Nochebuena, al volver arropados y muertos de frío de la misa del gallo,
encontrarían aquella gran sorpresa en casa: el sonido de la gaita, el olor del incienso y de
la mirra, y el pesebre allí, como un sueño, iluminado por todas aquellas lamparitas azules.
Y todos los vecinos vendrían a ver, junto con los parientes y los amigos invitados a la
cena, esta gran maravilla que le había costado al abuelo Pietro tanto esfuerzo y tanto
dinero.
El señor Daniele lo había visto en casa, absorto en estos asuntos misteriosos, y se
había reído; había oído los martillazos de los dos peones que plantaban el escenario al
otro lado, y se había reído.
El demonio, que se le había domiciliado desde hacía años en la garganta, aquel año,
por Navidad, no había querido darle paz: risas y risas sin fin. En vano, levantando las
manos, le había aconsejado que se calmara; en vano lo había prevenido de que no
exagerara, de que no se excediera.
—¡No vamos a exagerar, no! —le había contestado este demonio—. Quédate
tranquilo que no nos excederemos. ¡Estos pastores con las encellas de ricota y las cestitas
con huevos y queso son una graciosa broma, ¿quién puede negarlo?, así, de camino hacia
la gruta de Belén! ¡Pues bien, nosotros también nos quedaremos en la broma, no lo dudes!
La nuestra también será una broma, y no menos graciosa. Ya lo verás.
Así el señor Daniele se había dejado tentar por su demonio, vencido sobre todo por
esta capciosa consideración: es decir, que todo se quedaría en una broma.
Llegada la Nochebuena, apenas el señor Pietro Ambrini con su hija y sus nietos y los
sirvientes se fueron a la iglesia para la misa, el señor Daniele Catellani entró, embargado
por una loca alegría, en la habitación del pesebre: quitó con prisa a los Reyes Magos y a
los camellos, a las ovejas y a los mulos, a los pastores del queso y de los cestos de huevos
y de las encellas de ricota (personajes y ofrendas al buen Jesús, que su demonio no había
considerado convenientes en la Navidad de un año de guerra como aquel), y en su lugar
puso más propiamente, ¿qué?, nada, otros juguetes: soldaditos de estaño, pero muchos,
muchos ejércitos de soldaditos de plomo, de cada nación, franceses y alemanes, italianos
y austriacos, rusos e ingleses, serbios y rumanos, búlgaros y turcos, belgas y americanos y
húngaros y montenegrinos, todos con las escopetas apuntando a la gruta de Belén, y
luego, luego muchos cañones de plomo, baterías enteras, de todas las formas y
dimensiones, ellos también apuntando, de arriba, de abajo, de todos lados, contra la gruta
de Belén, a punto de iniciar un espectáculo nuevo y graciosísimo.
Después se escondió detrás del pesebre.
Les dejo imaginar cómo se rio allí detrás, cuando, al final de la misa del gallo, el
abuelo Pietro con sus nietos y su hija y la multitud de invitados fueron hacia aquella
sorpresa, mientras el incienso ya humeaba y los gaiteros insuflaban su aliento a las gaitas.
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