La vida desnuda - Luigi Pirandello

también a la segunda cuñada.
—Querida comadre…
Y sostenía una sonrisa ambigua e incómoda en los ojos y en los labios.
Calvo, delgado, consumido, no se parecía en absoluto a su hermano ni a su hijo.
Viudo desde hacía muchos años, rudo pero listo, sucio y mal vestido por avaricia, hablaba
sin mirar a su interlocutor a los ojos.
—Simonello está furioso… Eh, querida comadre, ¡el amor es un problema, un
problema gordo!
—Ah, ¿entonces está enamorado? —exclamó la tía Michelina—. ¡Bendito hijo mío!
Le he suplicado tanto que me dijera lo que le pasa; que se lo dijera, a su mamá, que haría
cualquier cosa para contentarlo. ¡Usted lo sabe, cuñado! Me lo encontré aquí cuando tenía
dos años y era huérfano de madre y lo he criado como si fuera mío.
—Eh… eh… eh… —empezó a decir el cuñado, meneando la cabeza, removiéndose
en la silla, siempre con aquella sonrisa ambigua en los ojos y en los labios—. ¡Y el
problema es este, querida comadre, precisamente este!
—¿Cuál? ¿Qué está diciendo?
El cuñado, en lugar de contestar, planteó una pregunta curiosa:
—¿Querida comadre, usted se ha mirado al espejo?
La tía Michelina sintió que el horror de aquella primera sospecha la asaltaba, pero
esta vez mezclado con asco. Se puso en pie:
—¿Mi hijo? —gritó—. Pensar algo parecido… ¿Mi hijo, enamorado de mí? ¡Usted lo
ha convencido de ello, demonio tentador! ¡Porque nunca se ha quedado tranquilo con
aquel maldito testamento! Lo he sabido todo, me lo han referido todo: ha gritado a los
cuatro vientos que no era justo; que yo puedo vivir más de treinta años todavía; que su
hijo podría morir antes de que yo dejara el usufructo de la propiedad; que el tío le ha
dejado la propiedad solo para observarla de lejos, porque tendrá que esperar a ser viejo
antes de poderse decir dueño de verdad. ¿Usted, demonio, qué se cree? ¿Cree que yo
dejaría a mi hijo así, en la espera, deseando mi muerte? Personalmente, en cuanto vuelva,
le diría: «Simonello mío, elige una buena compañera, tráela aquí: serás el dueño, yo
disfrutaré de tu felicidad y criaré a tus hijos como te he criado a ti». ¡Me proponía decirle
esto! ¡Pues bien, escríbaselo usted! ¡Si se le ocurre una mujer que pueda gustarle,
dígamelo: se la propondré personalmente! ¡Pero quite de la cabeza de su hijo esta infamia
que le ha sugerido! ¡Sería pecado mortal!
El cuñado, aunque desconcertado al principio, no se dio por vencido. Se mostró
ofendido por la acusación; dijo que él no tenía nada que ver con el asunto, que todos —
parientes y amigos—, una vez al corriente de las disposiciones del testamento, habían
pensado que el problema podía solucionarse así, de modo laudable, y esto demostraba que
nadie quería ver lo que de malo veía la tía Michelina. Si había una cierta diferencia de
edad (sí, la había), no era tan grande como ella imaginaba, porque casi desaparecía por lo
bien que ella se conservaba y por su florida salud. Era seguramente una de aquellas
mujeres que nunca envejecen. Y finalmente, al ver que la tía Michelina, oprimida por la
deshonra, se había puesto a llorar —interpretando el llanto como señal de remisión—,
para consolarla y demostrarle que Marruchino tenía razones para haberse enamorado de
ella, le repitió de nuevo que fuera a mirarse al espejo.
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