La vida desnuda - Luigi Pirandello

aquella mujer abandonada a sí misma, que todavía dejaba entender en los ojos el tesoro de
afectos que guardaba en su corazón, no requeridos y quizás ni sospechados por su marido;
la vista de aquellos niños que crecían sin guía paterna. Y se había incluso negado a
escrutar en los ojos de Flavia o a recibir de alguna palabra de ella una señal fugaz, una
prueba aún leve de que ella, de joven, se había dado cuenta del cariño que le había
inspirado. Pero esta prueba, no buscada, no querida, se le había ofrecido por sí misma en
una de aquellas ocasiones, en las cuales la naturaleza humana corta y rompe toda
imposición, se desembaraza de cualquier freno social y se descubre tal como es, un
volcán que durante muchos inviernos ha permitido que le cayera nieve y nieve y nieve
encima y de repente tira aquel mantón helado y descubre el sol en sus vísceras ardientes.
Y la ocasión había sido precisamente la enfermedad del niño. Sumergido en sus negocios,
Gabriele no había ni sospechado la gravedad del mal y había dejado a su esposa sola,
temiendo por la vida del hijo. Flavia, en un momento de angustia suprema, casi delirante,
había hablado, se había desahogado con él, le había dejado entrever que ella lo había
entendido todo, siempre, siempre, desde el primer momento.
¿Y ahora?
—¡Dígame, por caridad, doctor! —insistió Flavia, exasperada, al verlo tan
trastornado y silencioso—. ¿Es muy grave?
—Sí —contestó él, hosco, bruscamente.
—¿El corazón? ¿Cuál es la gravedad? ¿Así, de repente? ¡Dígamelo!
—¿La ayudará saberlo? Son términos científicos: ¿qué entendería?
Pero ella quiso saber.
—¿Es irremediable? —preguntó después.
Él se quitó las gafas, entrecerró los ojos y exclamó:
—¡Ah, no así, no así, créame! Quisiera poderle dar mi vida.
Flavia se puso palidísima, miró al marido y dijo más con el rostro que con la voz:
—Cállese.
—Quiero que sepa —añadió él—. Pero ya me entiende, ¿no es cierto? Todo, todo lo
que esté en mis manos… Sin pensar en mí, en usted…
—Cállese —repitió ella, horrorizada.
Pero él continuó.
—Confíe en mí. No tenemos nada que reprocharnos. Él no sospecha el mal que me
hizo y no lo hará. Tendrá todos los cuidados que pueda prestarle el amigo más devoto.
Flavia, alterada, trémula, no quitaba los ojos del marido.
—¡Se despierta! —exclamó de repente.
Sarti se volvió a mirar.
—No…
—Sí, se ha movido… —añadió ella despacio.
Se quedaron un rato embelesados, a la espera. Luego él se acercó al canapé, se inclinó
sobre el yaciente, le cogió la muñeca y dijo:
—Gabriele… Gabriele…
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