Il Forte sul Fiume

passata a Camelot, aveva deciso di seguirci e ricominciare daccapo in
una regione sconosciuta del settentrione. Non avevo idea di quanti
anni avesse, ma sapevo che ne aveva almeno dieci più di me. Joseph
era già grande e lavorava nell'officina di suo padre quando io avevo
appena cominciato a notare le persone che non facevano parte della
mia cerchia familiare.
Il padre di Joseph era conosciuto con il nome di Equo, dalla
parola latina equus, cioè "cavallo", perché era grande e forte; anche i
suoi tre figli avevano rispettabili dimensioni, ma non la massiccia
stazza che aveva determinato quel soprannome. Lars, il primogenito,
non intenzionato a passare la vita in una fucina, era scappato dalla
sua casa a Colchester quando era ancora ragazzo per arruolarsi nelle
legioni. Per oltre vent'anni nessuno ne aveva sentito più parlare
finché non l'avevo incontrato io, per puro caso, che gestiva una
taverna sulla strada per Isca, mentre inseguivo mio cugino Uther.
Sollecitato da me, Lars era venuto a Camelot e aveva rivisto i due
fratelli Joseph e Carol, nel frattempo diventati i fabbri della Colonia.
Ricordavo che i capelli di Joseph, ora tutti bianchi ma ancora folti
e belli, erano stati neri e ricciuti. Doveva essere fiero della sua
capigliatura perché ne aveva cura lavandola spesso; la portava lunga,
in una foggia che non avevo visto in nessun fabbro. Publio Varro, il
mio compianto zio, era solito portare capelli e barba corti perché a
suo avviso era rischioso tenerli lunghi in una fucina. Per un qualche
miracolo Joseph era riuscito a conservare i denti a un'età in cui gli
altri li avevano persi quasi tutti; la pelle bruna, che d'estate si scuriva
ancora di più, metteva in risalto gli azzurri occhi celtici. Era un
bell'uomo, con un viso sottile e intelligente, un naso elegante dalla
linea tipicamente romana, malgrado il sangue celtico. Inconsapevole
del mio sguardo se ne stava a fissare il fuoco e io, squadrandolo
dalla testa ai piedi, notavo la stazza solida e forte, e osservavo come
la fatica della sua arte aveva ridotto al minimo i segni dell'età.
Mentre stringeva il boccale tra le mani, muscoli robusti gli
guizzavano negli avambracci ed era facile intuire che le spalle erano
altrettanto poderose. Indossava una semplice tunica di pesante lana
grezza, disadorna, che gli scendeva fino alle ginocchia; una veste
funzionale, stretta in vita da una cintura, utile a nascondere i danni
derivanti dal lavorare tra il fumo e i tizzoni ardenti per tutto il