Diseño de libro Madame Bovary, portada, ilustraciones e interiores.

Capítulo IX
ella, para no caer, se agarraba con la mano a los matojos
de alhelíes marchitos. Después atravesaba los
terrenos labrados donde se hundía, se tambaleaba y
se le enredaban sus finas botas. Su pañoleta, atada
a la cabeza, se agitaba al viento en los pastizales;
tenía miedo a los bueyes, echaba a correr; llegaba
sin aliento, con las mejillas rosadas y exhalando un
fresco perfume de savia, de verdor y de aire libre.
Rodolfo a aquella hora aún estaba durmiendo. Era
como una mañana de primavera que entraba en su
habitación.
Las cortinas amarillas a lo largo de las ventanas
dejaban pasar suavemente una pesada luz dorada.
Emma caminaba a tientas, abriendo y cerrando
los ojos, mientras que las gotas de rocío prendidas
en su pelo hacían como una aureola de topacios alrededor
de su cara. Rodolfo, riendo, la atraía hacia
él y la estrechaba contra su pecho.
Después, ella examinaba el piso, abría los cajones
de los muebles, se peinaba con el peine de
Rodolfo y se miraba en el espejo de afeitarse. A veces,
incluso, metía entre sus dientes el tubo de una
gran pipa que estaba sobre la mesa de noche, entre
limones y terrones de azúcar, al lado de una botella
de agua.
Necesitaban un buen cuarto de hora para
despedirse. Entonces Emma lloraba; hubiera querido
no abandonar nunca a Rodolfo. Algo más fuerte
que ella la empujaba hacia él, de tal modo que
un día, viéndola aparecer de improviso, él frunció el
ceño como alguien que está contrariado.
—¿Qué tienes? —dijo ella—. ¿Estás malo?
¡Háblame!
Por fin, él declaró, en tono serio, que sus visitas
iban siendo imprudentes y que ella se comprometía.
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