Diseño de libro Madame Bovary, portada, ilustraciones e interiores.

Capítulo XI
entregado a otro. —Pero puede que fuera un valgus
—exclamó de repente Bovary que estaba meditando.
Al choque imprevisto de esta frase que caía
sobre su pensamiento como una bala de plomo en
una bandeja de plata, Emma, sobresaltada, levantó
la cabeza para adivinar lo que él quería decir; y se
miraron silenciosamente, casi pasmados de verse,
tan alejados estaban en su conciencia el uno del
otro. Carlos la contemplaba con la mirada turbia
de un hombre borracho, al tiempo que escuchaba,
inmóvil, los últimos gritos del amputado que se prolongaban
en modulaciones lánguidas entrecortadas
por gritos agudos, como alarido lejano de algún animal
que están degollando. Emma mordía sus labios
pálidos, y dando vueltas entre sus dedos a una ramita
del polípero que había roto, clavaba sobre Carlos
la punta ardiente de sus pupilas, como dos flechas
de fuego dispuestas para disparar. Todo —en él le
irritaba ahora, su cara, su traje, lo que no decía, su
persona entera, en fin, su existencia. Se arrepentía
como de un crimen, de su virtud pasada, y lo que
aún le quedaba se derrumbaba bajo los golpes furiosos
de su orgullo. Se deleitaba en todas las perversas
ironías del adulterio triunfante. El recuerdo
de su amante se renovaba en ella con atracciones
de vértigo; arrojaba allí su alma, arrastrada hacia
aquella imagen por un entusiasmo nuevo; y Carlos
le parecía tan despegado de su vida, tan ausente
para siempre, tan imposible y aniquilado, como si
fuera a morir y hubiera agonizado ante sus ojos. Se
oyó un ruido de pasos en la acera. Carlos miró, y, a
través de la persiana bajada, vio junto al mercado,
en pleno sol, al doctor Canivet que se secaba la frente
con su pañuelo.
Homais, detrás de él, llevaba en la mano una
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