Diseño de libro Madame Bovary, portada, ilustraciones e interiores.

Capítulo VIII
veía su consideración aniquilada, su fortuna perdida,
el porvenir
de Berta roto. ¿Por qué causa?..., ¡ni una palabra!
Esperó hasta las seis de la tarde. Por fin, no pudiendo
aguantar más, a imaginando que ella había
salido para Rouen, fue por la carretera principal,
anduvo media legua, no encontró a nadie, aguardó
un rato y regresó.
Emma había vuelto.
Se sentó ante su escritorio y escribió una carta
que cerró despacio, añadiendo la fecha del día y
la hora. Después dijo con un tosco aire solemne:
—La leerás mañana; hasta entonces, te lo
ruego, no me ha gas ni una sola pregunta:
—Pero...
—¡Oh, déjame!
Y se acostó a todo lo largo de su cama.
Un sabor acre que sentía en su boca la despertó.
Entrevió a Carlos y volvió a cerrar los ojos.
La espiaba curiosamente para comprobar si
no sufría. Pero ¡no!, nada todavía. Oía el tic—tac
del péndulo, el ruido del fuego, y a Carlos que respiraba
al lado de su cama. «¡Ah, es bien poca cosa,
la muerte! —pensaba ella—; voy a dormirme y todo
habrá terminado.»
Bebió un trago de agua y se volvió de cara a
la pared.
Aquel horrible sabor a tinta continuaba.
—¡Tengo sed!, ¡oh!, tengo mucha sed —suspiró.
—¿Pues qué tienes? —dijo Carlos, que le ofrecía
un vaso.
—¡No es nada!... Abre la ventana... ¡me ahogo!
Y le sobrevino una náusea tan repentina, que
apenas tuvo tiempo de coger su pañuelo bajo la almohada.
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