Diseño de libro Madame Bovary, portada, ilustraciones e interiores.

Madame Bovary
rompía las ramas de las alheñas para plantar árboles
en los arriates, lo cual estropeaba poco el jardín,
todo lleno de malezas; ¡se debían tantos jornales a
Lestiboudis! Después la niña tenía frío y llamaba a
su madre.
—Llama a la muchacha —decía Carlos—. Ya
sabes, hijita, que mamá no quiere que la molesten.
Comenzaba el otoño y ya caían las hojas como
hacía dos años cuando estaba enferma.
¡Cuándo acabará esto! Y Carlos continuaba
caminando con las manos detrás de la espalda.
La señora estaba en su habitación. No subían
a ella. Permanecía todo el día abotargada, a medio
vestir y, de vez en cuando, quemando pastillas del
serrallo que había comprado en Rouen en la tienda
de un argelino. Para no tener de noche a su lado a
aquel hombre que dormía, acabó, a fuerza de muecas,
por relegarlo al segundo piso; y se quedaba
hasta la madrugada leyendo libros extravagantes
donde había escenas de orgías con situaciones sangrientas.
A menudo le asaltaba el terror y lanzaba
un grito. Carlos acudía.
—¡Ah!, ¡vete! — le decía.
Otras veces, quemada más fuertemente por
aquella llama íntima avivada por el adulterio, jadeante,
conmovida, ardiente de deseos, abría la
ventana, aspiraba el aire frío, soltaba al viento su
cabellera demasiado pesada, y, mirando a las estrellas,
anhelaba amores de príncipe. Pensaba en él,
en León. Entonces habría dado todo por una sola de
aquellas citas que la saciaban.
Eran sus días de gala. Ella quería que fuesen
espléndidos, y cuando no podía pagar él solo
el gasto, ella completaba el resto liberalmente, lo
cual ocurría casi todas las veces. Él trató de hacerle
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