fase 2 - El Grimorio

Por los viejos tiempos…
Pelayo levantó a medias la cabeza, y luego se irguió todo él.
Sus riñones agradecieron el cambio de postura. Ya es malo ser campesino,
pero peor lo es aun cuando es la época de retirar las malas hierbas, que
has de estar con el espinazo doblado todo el santo día.
El jinete no era soldado, eso era evidente, pero tampoco un viajero desprotegido.
Su espada colgaba a la altura adecuada de su vaina, y su capa
de viaje dejaba ver un peto de cuero reforzado con metal. Un casco sencillo,
sin visera, colgado del arzón de la silla, completaba el cuadro. Pelayo
asintió para sí. Un viajero experimentado, al que no le daba miedo viajar
solo. Sus aperos de guerra estaban gastados por el uso, y si los mostraba,
era como aviso más que por otra cosa: que los ojos que supiesen ver bien,
verían que era gallo de pelea y que vendería cara la piel si llegaba el
momento de jugársela.
El forastero se acercó, no demasiado, sí lo suficiente para poder decirle
sin gritar:
—¡Salud! Hace años había aquí una posada, de Alvar el Honesto, me
parece que se llamaba. ¿Aún sigue en pie?
—Seguir, sigue… —contestó Pelayo—, pero ya no se llama de Alvar,
que se murió hace años. Ahora se encarga de ella su hijo Roque. Por la
posada de Roque el Loco la conoceréis ahora. Por lo demás, se alza donde
siempre, y vais en buena senda si queréis llegar a ella antes que el sol
se ponga.
—¿Roque el Loco? —se extrañó el forastero.
—Dice que habla con los árboles, y que ellos le contestan… Pero es manía
leve, de la que no habéis de preocuparos.
—En verdad que no lo haré, amigo. ¡Quedad con Dios!
El jinete espoleó el caballo y dejó a Pelayo solo, bajo un sol bien alto y
con buena parte del trabajo por hacer. Se agachó de nuevo resignadamente,
lamentando no tener hijos que hicieran las labores ingratas por
él, y se olvidó del forastero. Y así sale el labriego de nuestro relato, y
entra un viejo conocido para algunos…
* * *
El jinete llegó a la posada antes del atardecer, pues descubrió que recordaba
más de lo que pensaba. Con ojos de experto buscó y encontró las
huellas del incendio, habido casi veinte años ha. Meneó la cabeza, como
un perro mojado, tratando de sacudirse los muchos recuerdos. Pero había
demasiados para quitarlos todos. Dejó el caballo en manos del mozo y
entró en el albergue. El amo le salió al encuentro, y al forastero le costó
reconocer en él al niño que conociera, tantos años atrás. Ahora tenía casi
la edad de su padre por aquél entonces, sus mismas redondeces, su misma
cabellera rala y su misma sonrisa ancha. Sólo sus ojos eran diferentes.
Eran ojos de quien ha visto más de lo que desearía.
—¡Bienvenido, bienvenido! —le decía el tal Roque—. ¡Si buscáis alojamiento
y buena comida, habéis venido al lugar adecuado!
—Busco ambas cosas, y también una tercera: a un amigo que aquí me
espera… A un compañero de los caminos.
—¿Vuestro hermano? —le preguntó Roque entrecerrando los ojos y acariciándose
la barba.
—En efecto, que lo es, y en muchos sentidos, que hemos compartido pan,
Pars 1: Dramatis Personae
y cama, y cazado juntos.
Puso el énfasis adecuado en esa última palabra, y logró su
objetivo: que el posadero asintiese y se lo llevase arriba, a
una habitación discreta. Dentro había un hombre, a todas
luces persona de armas, que distraía sus ocios afilando un cuchillo
ya de por sí más que afilado. El forastero entró y se quitó
la capucha, y el soldado sonrió con más cansancio que afecto.
—Hola Miguel. En verdad que ha pasado mucho tiempo.
—Hola, Ignotus. Tienes razón. Casi veinte años.
—Me han dicho que ya no eres Miguel el Curandero. Que ahora eres
Don Miguel, señor de Navarrete.
—Recompensas de hacer favores a los poderosos, ya lo sabes… Recompensas
que tú rechazaste.
Ignotus hizo una mueca.
—Tras la muerte de Zarah, nada tenía sentido para mí. Nada… salvo
el Camino.
—¿Andas de caza ahora?
—Acabo de terminar con una… si es que se puede llamar así. Unos desgraciados
buscaban mandrágoras… así que les guié hasta donde éstas
pudieran encontrarlos y luego me largué. ¡Que se las apañen con las
adultas, en lugar de arrancar a las crías!
Miguel rió por lo bajo. Luego, algo más serio, dijo a su amigo:
—Necesito que me hagas un favor.
Ignotus lo miró, sin mostrar ninguna expresión en su rostro. Animado
por ello, el de Navarrete prosiguió:
—Se trata de mi hijo, Lope. Tiene esa edad en la que cree que puede comerse
el mundo… Más o menos la misma edad que teníamos tú y yo cuando salimos
al camino, por primera vez… Quiere hacer fortuna y ver mundo, y se le ha
metido en la cabeza irse a León, a hacer fortuna en la corte, sin otra compañía
que un diablo de judío, que le hace de criado y para mí que le mal aconseja.
Conozco sus orgullos y sus vergüenzas, su razón y su templanza, lo que sabe
y lo que ignora, como si lo hubiera parido, que casi fue, pues bien sabes que
es hijo mío y de su madre. Ignotus, amigo, hermano… ¿Querrás vigilarle?
Hazlo sin que él lo sepa, para no herir su orgullo, pero sigue sus andanzas
de cerca, y líbrale de los peligros demasiado grandes para él. ¿Lo harás por
mí? ¿Lo harás por los viejos tiempos?
OMO has podido leer en la introducción a este ma-
Cnual, cada una de las personas que desee participar
en una partida de Aquelarre deberá tener un personaje
para poder jugar, excepto aquél que adopte el
papel de Director de Juego. Ese personaje —llamado también
PJ o Personaje Jugador— no es más que una especie de álter ego
del jugador dentro del universo de juego, un individuo que seguirá
las indicaciones del jugador que lo controla, basándose
para ello en la propia personalidad y temperamento del personaje.
Ejemplos de personaje hay cientos, si no miles: un fiero
guerrero criado en la frontera, un orondo monje de tez rubicunda,
una dama de modales exquisitos y negros pensamientos,
un alquimista curioso dispuesto a vender su alma por un viejo
grimorio, un ladrón tan simpático como elocuente, un pirata
cojo con parche en el ojo con pata de palo… Todos ellos, y muchos
más, podrán ser utilizados por los jugadores que quieran
adentrarse en el juego.
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