Eiji Yoshikawa MUSASHI 3. El Camino de la Espada

La cortesana observó que la peonía era la reina de las flores.
Tal vez era natural que sus ramas marchitas tuvieran una
calidad que no se encontraba en la madera ordinaria, del mismo
modo que ciertos hombres tenían una valía de la que otros
estaban faltos.
—¿Cuántos son los hombres cuyo mérito perdura después
de que las flores se han marchitado y muerto? —inquirió y, con
una sonrisa melancólica, respondió a su propia pregunta—.
Los seres humanos florecemos sólo durante nuestra juventud,
y luego nos convertimos en esqueletos secos e inodoros incluso
antes de morir. —Poco después Yoshino añadió—: Siento no
poder ofreceros más que el sake y el fuego, pero por lo menos
hay leña, suficiente para que dure hasta la salida del sol.
—No tienes que disculparte. Ésta es una fiesta digna de un
príncipe.
Shóyü, aunque estaba acostumbrado al lujo, era sincero en
su alabanza.
—Hay una sola cosa que me gustaría que hicierais por mí
—dijo Yoshino—. ¿Me haréis el favor de escribir un recordatorio
de esta velada?
Mientras ella frotaba la piedra de tinta, las muchachas extendieron
una alfombra de lana en la habitación contigua sobre
la que depositaron varias hojas de papel de escritura chino.
Hecho de bambú y morera, era un papel duro y absorbente,
apropiado para las inscripciones caligráficas.
Mitsuhiro adoptó el papel de anfitrión, se volvió hacia Takuan
y le dijo:
—Buen sacerdote, puesto que la dama lo solicita, ¿escribirás
algo adecuado? ¿O tal vez deberíamos pedírselo primero a
Koetsu?
Kóetsu se movió en silencio sobre sus rodillas. Tomó el pincel,
se quedó un momento pensativo y dibujó un pétalo de peonía.
Encima del dibujo, Takuan escribió:
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¿Por qué debo aferrarme
a una vida tan alejada
de la belleza y la pasión?
Aunque hermosas, las peonías
se despojan de sus pétalos brillantes y mueren.