Eiji Yoshikawa MUSASHI 3. El Camino de la Espada

Genjiro como su portaestandarte, no tuvo más alternativa que
matarlo. El muchacho era su general. Mientras viviera, la escuela
Yoshioka no se daría por derrotada. Musashi podría haber
matado a diez, veinte o treinta, pero, a menos que Genjiro
muriese, los supervivientes siempre podrían declararse vencedores.
Matar primero al muchacho convirtió a Musashi en el
vencedor, aunque más tarde él mismo hubiera muerto en el
combate.
Según las leyes que regían a quienes manejaban la espada,
ésa era una lógica intachable. Y para Musashi tales leyes eran
absolutas.
Sin embargo, el recuerdo de Genjiro le turbaba profundamente
y daba lugar a la duda, la aflicción y el dolor. La crueldad
de su acto era repelente incluso para él mismo.
«¿Debería dejar la espada y vivir como un hombre ordinario?»,
se preguntó, y no por primera vez. En el claro cielo crepuscular,
los blancos pétalos de las flores de cerezo caían al
azar, como copos de nieve, dejando que los árboles parecieran
tan vulnerables como él se sentía ahora, vulnerable a las dudas
sobre si debía cambiar su estilo de vida. «Si dejara la espada,
podría vivir con Otsü», se dijo, pero entonces recordó las vidas
indolentes de los ciudadanos de Kyoto y el mundo habitado
por Koetsu y Shóyü. «Eso no es para mí», dijo con decisión.
Cruzó el portal y entró en su habitación. Se sentó al lado de
la lámpara, cogió su obra a medio hacer y se puso a tallar rápidamente.
Terminar la imagen de la diosa tenía una importancia
vital para él. La pericia de la ejecución era lo de menos;
quería desesperadamente dejar algo allí para consolar el espíritu
del fallecido Genjiro.
Al notar que disminuía la luz de la lámpara, Musashi la despabiló.
En la quietud absoluta del anochecer, era audible el
sonido de las pequeñas virutas que caían sobre el tatami. Su
concentración era absoluta, todo su ser estaba centrado en el
punto del contacto con la madera. Una vez dedicado a una tarea,
era natural para él que le absorbiera por completo hasta
haberla terminado, indiferente al hastío o la fatiga.
Los tonos del sutra subían y bajaban.
Cada vez que despabilaba la lámpara, reanudaba su trabajo
con un aire de entrega y reverencia, como los escultores an-
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