Nick Hornby How to be good

schon, dass es Ärger gibt; ich höre Tom brüllen und Molly
weinen, als ich den Schlüssel ins Schloss stecke.
»Was ist denn hier los?«
David und die Kinder sitzen um den Küchentisch herum,
David am Kopfende, Molly zu seiner Linken, Tom zur
Rechten. Der Tisch wurde von den sonst üblichen Ablagerungen
wie Post, alten Zeitungen und kleinen
Plastikspielsachen aus Müslipackungen befreit, offenbar
der Versuch, eine Konferenzatmosphäre zu schaffen.
»Er hat meinen Computer verschenkt«, sagt Tom. Tom
weint nicht oft, aber seine Augen glitzern, schwer zu
sagen, ob von Zorn oder Tränen.
»Und jetzt muss ich meinen mit ihm teilen«, sagt Molly,
deren Fähigkeit zu weinen immer außer Frage stand, und
die jetzt aussieht, als würde sie den Verlust ihrer gesamten
Familie bei einem Autounfall beweinen.
»Wir brauchten keine zwei«, sagt David. »Zwei sind…
nicht gerade obszön, aber auf jeden Fall unbescheiden. Sie
sitzen nie gleichzeitig an diesen Dingern.«
»Also hast du einfach einen verschenkt. Ohne es mit
ihnen abzusprechen. Oder mit mir.«
»Ich hatte das Gefühl, Absprachen wären zwecklos
gewesen.«
»Weil sie dann nicht gewollt hätten, dass du es tust?«
»Weil sie vielleicht nicht verstanden hätten, warum ich
es tue.«
Es war selbstverständlich David gewesen, der darauf
bestanden hatte, dass beide letztes Jahr einen eigenen
Computer zu Weihnachten bekamen. Ich hatte gewollt,
dass sie sich einen teilen, nicht, weil ich gemein bin,
sondern weil ich mir Sorgen machte, wir könnten sie zu
sehr verwöhnen, und der Anblick der beiden riesigen
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