Nick Hornby How to be good

Fünfzehn
Zum ersten Mal seit Monaten muss ich in eine Buchhandlung,
denn ich will ein Geburtstagsgeschenk für meinen
Vater kaufen. Ich weiß nicht, was ich ihm kaufen soll, und
er weiß nicht, was er möchte, daher schlendere ich ziellos
umher. Früher habe ich viel Zeit in Buchhandlungen
verbracht; früher kannte ich die meisten Bücher, wusste,
worum es darin ging, aber jetzt bin ich einfach ratlos und
leicht nervös. Ich nehme den Roman einer jungen Schriftstellerin
in die Hand und lese den Klappentext: vielleicht
wäre das was für mich, überlege ich. Ich war mit ›Corellis
Mandoline‹ gerade halb durch, als ich aus Janets Zimmer
wieder auszog, und obwohl ich danach nicht weitergekommen
bin, könnte es ja sein, dass ich irgendwann im
neuen Jahrtausend noch mal Lust bekomme, mich an
einen Roman zu wagen. Aber während ich zu beurteilen
versuche, ob er das Richtige für mich sein könnte, muss
ich feststellen, dass mir diese Fähigkeit abhanden gekommen
ist. Woher soll ich wissen, ob mir dieses Buch
gefallen wird oder nicht? Wie beurteilt man das? Eine
Rückenmassage könnte mir gefallen. Es würde mir
gefallen, eine Woche lang dösend an einem Swimmingpool
in der Sonne zu liegen. Ein großer Gin-Tonic würde
mir gefallen, sofern ich nichts mehr tun müsste, nachdem
ich ihn getrunken habe. Ein Stück Schokolade würde mir
gefallen. Aber ein Buch… Dieses handelt von einer
jungen Frau, die als politisch Verfolgte ihr afrikanisches
Homeland verlassen müsste und nun in Bromley lebt, wo
sie einen jungen, weißen, rassistischen Skinhead-
Balletttänzer trifft und sich in ihn verliebt. »Als hätte man
›Billy Elliot‹ mit ›White Swans‹ gekreuzt, um ›Romeo
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