Nick Hornby How to be good

es stehen lassen, und… und… uns dann erklären, warum.«
Es hat keinen Zweck, sich ausgerechnet jetzt über das
entsetzliche Mittagessen, das vor uns liegt, Sorgen zu
machen, über die Peinlichkeit und das Unverständnis,
wenn meine armen Eltern (beide sind Tories, aber dennoch
nicht abgrundtief böse im landläufigen, nichtdavidschen
Sinne) sich einen Vortrag über ihren gottlosen
Lebenswandel anhören müssen. Ja, ich gelobe im Stillen,
mir um gar nichts mehr Sorgen zu machen, wenn wir nur
zu unserem Mittagessen kommen, wenn diese Mahlzeit
tatsächlich auf echten Tellern serviert wird und Menschen
(und damit meine ich Menschen, die ich kenne, Gott
vergebe mir) sich hinsetzen, um zu essen; ich werde mir
Davids Ansichten mit Sympathie und Interesse anhören.
Ich sehe zu, wie David die Bratkartoffeln à la Delia in die
Schüssel klatscht. Die mit viel Liebe zubereiteten knuspriggoldenen
Muscheln beginnen auseinanderzufallen, als
er versucht, sie neben den Braten zu quetschen.
»Ich muss das hier weggeben«, sagt David. »Ich habe
aus dem Kühlschrank den Bratenfond geholt und sah das
ganze Zeug da drin, und… mir ist einfach klar geworden,
dass ich meine Einstellung nicht länger beibehalten kann.
Die Obdachlosen…«
»ICH SCHEISSE AUF DEINE EINSTELLUNG! ICH
SCHEISSE AUF DIE OBDACHLOSEN!«
Ich scheiße auf die Obdachlosen? Was ist nur aus mir
geworden! Hat je in der Geschichte des liberalen Großstadtuniversums
eine den Guardian lesende
Labourwählerin diese Worte gebrüllt und sie ernst
gemeint?
»Katie! Was treibt ihr da?«
Meine Eltern und meine Kinder haben sich im Türrahmen
versammelt, um nach uns zu sehen; mein Vater, seit
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