Nick Hornby How to be good

kein-Mensch-da-Sonntagsmesse.
Von Gott fühlt sich das alles weit weg an – der Kirchenbazar
wird vermutlich auch nicht näher dran sein, und viel
weiter weg, stelle ich mir vor, als es Mollys Freundin
Pauline in diesem Moment ist. Es wirkt traurig, kraft- und
hoffnungslos; vielleicht war dies irgendwann mal das
Haus Gottes, möchte man den paar Leutchen hier zurufen,
aber er ist offensichtlich umgezogen, hat den Laden
dichtgemacht und ist irgendwohin, wo es größere Nachfrage
nach diesen Dingen gibt. Und dann schaut man sich
um und fragt sich, ob Traurigkeit nicht integraler Bestandteil
des Ganzen ist: Die, die in der Lage sind, sich einmal
die Woche hierhin zu schleppen, zählen eindeutig nicht zu
denen, die aus Gründen der Geselligkeit zur Kirche gehen,
denn Geselliges findet hier nicht statt. Dies ist kein Ort
zum Sehen und Gesehenwerden, es sei denn, man hängt
Operngläser an die Kirchenbänke. Man müsste zwanzig
Meter laufen, um jemandem die Hand zu geben. Nein,
diese Leute sind der harte Kern, die letzten Konservativen
von altem Schrot und Korn in Holloway, die Hoffnungslosen,
die Einsamen und die Beladenen, und sollte es einen
Platz für sie im Himmel geben, dann haben sie ihn sich
verdient. Ich hoffe nur, dass es dort wärmer als hier ist und
dass es dort mehr Hoffnung und mehr junge Leute gibt,
dass kein Bedarf an Kirchenbazaren besteht und der Chor
der Engel an dem Tag nicht gerade woanders singt, aber
man hat leider den Eindruck, dass das alles doch der Fall
sein könnte. Der Himmel der anglikanischen Kirche ist
aller Wahrscheinlichkeit nach zu einem Viertel von
unglücklichen, alten Damen bevölkert, die formlose,
steinharte Plätzchen und verkratzte Mantovani-Platten
verkaufen. Jeden Tag der Woche bis in alle Ewigkeit. Und
wie steht es um die nette Dame, die uns gerade die
Gemeindemitteilungen verliest? Lässt sie sich von ihren
-268-