Nick Hornby How to be good

Häuser mit Sandsäcken, lassen ihre Autos stehen und
rudern über die Felder. Der Verkehr in ganz London ist
erst immer zäher geflossen und schließlich ganz zum
Erliegen gekommen, die Züge fahren nicht und die Busse
sehen aus wie Menschen-Sandwiches, an deren Seiten die
Arme und Beine überhängen. Den ganzen Tag lang ist es
dunkel, und da ist dieses unaufhörliche, schrecklich
heulende Geräusch. Wer an Gespenster glaubt, Gespenster,
die dazu verdammt sind herumzuspuken, weil sie
schreckliche, qualvolle Tode gestorben sind oder ihren
Nächsten schreckliche, qualvolle Dinge angetan haben, hat
jetzt seine große Stunde, weil alle zuhören würden. Wie
sollte man auch nicht zuhören, wenn die Beweise überall
sichtbar sind.
Das letzte Mal hat es im Jahr 1947 so geregnet, erfahre
ich aus den Nachrichten, aber damals war das nur ein
Zufall, eine Laune der Natur; dieses Mal, heißt es, würden
wir ertrinken, weil wir Schindluder mit unserem Planeten
getrieben haben, ihn mit Füßen getreten und vernachlässigt
haben, bis er seine Natur verändert hat und böse
geworden ist. Es kommt einem vor wie das Ende der Welt.
Und unsere Häuser, Häuser, für die einige von uns eine
Viertelmillion Pfund und mehr bezahlt haben, bieten uns
nicht genug Schutz, um zu ignorieren, was draußen
vorgeht: Sie sind alle zu alt, und in der Nacht flackern die
Lampen, und die Fenster klappern. Ich bin mir sicher, dass
ich mich nicht als Einzige in diesem Haus frage, wo
Monkey und seine Freunde heute Nacht sind.
Wir sind gerade beim Essen, als Wasser unter der Terrassentür
hindurch in die Küche strömt; das Abflussrohr,
das unfachmännisch in die Senke zwischen Garten und
Haus installiert worden ist, ist überfordert. David kramt
ein altes Paar Gummistiefel und eine Rohrzange heraus
und geht nachsehen, ob er etwas machen kann.
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