Nick Hornby How to be good

zwei Säuglinge, und so fungieren meine Kinder als
weiteres Beispiel für meine Unfähigkeit.
»Wie geht es Ihnen, Mrs. Cortenza?« frage ich, als das
Keuchen sich so weit gelegt hat, dass ein Gespräch
möglich wird. Sie schüttelt den Kopf. Es geht ihr nicht
gut.
Ich schaue in ihr Krankenblatt. »Wie waren denn die
Tabletten, die ich Ihnen beim letzten Mal verschrieben
habe?«
Sie schüttelt wieder den Kopf. Sie haben nichts genützt.
»Schlafen Sie denn gut?«
Sie kann nicht schlafen. Ihr Schlaf ist nicht gut. Nichts
ist gut. Ich sehe sie an, so lange ich kann, ohne dass es
peinlich wird, und dann sehe ich mit starrem Blick in ihr
Krankenblatt, als könnte es darin irgendetwas geben, das
nicht nur Mrs. Cortenzas Probleme, sondern gleich die der
ganzen Welt lösen wird.
Und plötzlich dämmert mir, dass bei mir zu Hause etwas
rumsitzt, das zumindest einem schon geholfen hat, und
wenn ich mich noch Ärztin nennen will, dann muss ich es
auf diesem Weg versuchen. Ich rufe David an und bitte
ihn, GoodNews zu mir in die Praxis zu bringen.
»Du musst ihn bezahlen«, sagt er.
»Wovon? Aus meinem Geistheilerbudget?«
»Das ist mir egal. Aber du wirst ihn nicht ausbeuten.«
»Wie wäre es damit: Er behandelt Mrs. Cortenza, und
wir berechnen ihm nichts für Übernachtung und Verpflegung.
Oder für Strom. Oder für Unannehmlichkeiten ganz
allgemein.«
»Aber du schleppst ihn nicht jeden Tag da hin.«
»Ich werde ihn nicht jeden Tag hier brauchen. Ich bin
eine durchaus fähige Ärztin, weißt du. Ich habe tatsächlich
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