Nick Hornby How to be good

herum tobt ein Krieg. Der alte David möchte stirnrunzeln
und verächtlich schnauben und Gesichter schneiden, um
seine Verachtung für das alles auszudrücken; der neue
versucht sich offenkundig beizubringen, wie man es
genießt, in einem Musentempel das brillante neue Stück
von einem der führenden Dramatiker der Welt zu sehen.
Manchmal nehmen seine autodidaktischen Versuche die
Form simpler Imitation an wenn er daran denkt, gestattet
er es sich, mit dem Publikum zu lachen, obwohl sein
Einsatz nie ganz rechtzeitig kommt, und das erinnert mich
daran, wie Tom und Molly Songs mitzusingen versuchten,
als sie noch klein waren und manchmal versucht er es im
Alleingang, als könnten ein Kopfnicken hier und die
Andeutung eines Lächelns dort seine verkümmerte
Fähigkeit zu friedvollem statt hämischem Vergnügen
anregen. Und manchmal vergisst er sich, dann provoziert
die ein oder andere Zeile eine flüchtige Grimasse von Gift
und Galle. (Ich bin so intim vertraut mit Davids Gift und
Galle, dass ich genau sagen kann, welche Zeilen das sind:
Diejenigen, die dem intellektuellen Dünkel des Publikums
schmeicheln, ihnen das Gefühl vermitteln, wenn sie nicht
lachten, würden sie ihre Unwissenheit verraten. Ich mag
das auch nicht besonders, aber ich greife deswegen nicht
gleich zur Waffe und bringe Leute um.) Aber selbst dann
ist es, als würden zwei unsichtbare Hände in Davids
Gesicht fassen und es wieder in Form ziehen, glätten, ihn
wieder aussehen lassen wie jemanden, der eine angemessene
Summe gezahlt hat, um sich einen schönen Abend zu
machen, und daher entschlossen ist, ihn sich nicht verderben
zu lassen. Das ist ihm so unähnlich, dass es mir
unheimlich wird.
Wir treten hinaus in die Kälte wie die anderen Paare
zufriedener Theaterbesucher, und ich kann nicht widerste-
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