Nick Hornby How to be good

dem Rhythmus hüpft. Weder Mark noch ich finden ihre
Darbietung komisch oder unterhaltsam, obwohl sie recht
komisch und unterhaltsam ist, wenn man solche Sachen
mag; ich erinnere mich daran, wie ich, als ich mit Tom
schwanger war, immer andere Eltern beobachtete, die
entweder gleichgültig oder gereizt auf das Kindische an
ihren Kindern reagierten, und mich fragte, ob ich jemals
auch fähig sein würde, darin nichts Besonderes mehr zu
sehen. Das berauschende Gebräu aus Hoffnung und
Hormonen, das einen während der Schwangerschaft
durchflutet, hatte mich glauben lassen, ich würde immer
vor Glück weinen, wenn mein noch ungeborenes Kind
später etwas Fröhliches tun würde. Aber das wird einem
schnell ausgetrieben – nicht von den Kindern, sondern
vom Leben. Man möchte weinen, aber man hat zu viel
damit zu tun, nicht über etwas anderes zu weinen, und
jetzt gerade bemühe ich mich, nicht über die Verfassung
meines Bruders zu weinen.
Mark sieht alt aus, viel älter als ich es von ihm kenne:
Traurigkeit hat ein paar zusätzliche Falten um Augen und
Mund eingegraben, und es zeigt sich ein erstes Grau in
seinen Sonntagmorgen-Stoppeln. Normalerweise ist er
glatt rasiert, darum ist es irgendwie bezeichnend, dass er
das Grau so durchkommen lässt – nicht wie jemand, der
den Alterungsprozess mit Würde hinnimmt, sondern als
habe er aufgegeben, als sei es sinnlos, nach dem Rasierschaum
zu greifen, weil Rasieren nur die Eröffnung in
einem Spiel ist, das er schon zu oft verloren hat. Vielleicht
bin ich dumm und melodramatisch, und vielleicht hätten
die Stoppeln und die Müdigkeit mich zu ganz anderen
Schlüssen veranlasst, hätte ich ihn erwischt, wie er aus
einem Nachtklub (oder einem Bordell) kommt, aber ich
habe ihn nicht erwischt, wie er aus einem Nachtklub
kommt. Ich habe ihn erwischt, wie er aus einer Kirche
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