Nick Hornby How to be good

»Bitte versuch es auf meine Art«, bettelt David. Also tue
ich es. Ich sehe ihm in die Augen, ich küsse ihn so, wie er
geküsst werden will, wir nehmen uns laaaange für alles
Zeit, und am Ende (ohne Orgasmus meinerseits, nebenbei
gesagt) liege ich an seine Brust geschmiegt und er streicht
über mein Haar. Ich lasse es einigermaßen gefasst über
mich ergehen, aber ich sehe nicht, was das soll.
Während des ganzen Frühstücks am nächsten Morgen
summt David, lächelt und versucht, mit seinen Kindern in
Beziehung zu treten, die genauso verblüfft sind wie ich,
besonders Tom.
»Was hast du heute, Tom?«
»Schule.«
»Ja, aber was in der Schule?«
Tom sieht mich beklommen an, als müsste ich mich da
einschalten, seinen Vater davon abhalten, ihm völlig
unverfängliche, beiläufige Fragen zu stellen. Ich starre
zurück und versuche, sperrige, komplizierte Botschaften
mit meinen Augen zu übermitteln: »Ich kann nichts dafür,
ich weiß nicht, was los ist, sag ihm einfach deinen
Stundenplan und iss deine Cornflakes, er hat eine vollständige
Charaktertransformation durchgemacht…«
Diese Art von Blick, die Art, die mehrere Augen und
Augenbrauen von der Agilität einer osteuropäischen
minderjährigen Kunstturnerin erfordert.
»Keine Ahnung«, sagt Tom. »Mathe glaub ich. Englisch.
Mmmmmmm…«
Er sieht verstohlen zu David, um festzustellen, ob er
genügend Details geliefert hat, aber David lächelt ihn
immer noch hoffnungsvoll an. »Sport vielleicht.«
»Kannst du bei irgendwas Hilfe brauchen? Ich meine,
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