Nick Hornby How to be good

kann ich aushalten, denke ich. Ich kann so ein Leben
führen.
Eines Samstagabends gehen David und ich mit Giles und
Christine essen, Freunden von uns, die wir seit dem
College kennen, und David und ich vertragen uns, es ist
ein nettes Restaurant, ein altmodischer Italiener in Chalk
Farm, wo es Grissini und Wein in Korbflaschen und
wirklich gutes Kalbfleisch gibt (und falls wir uns darauf
geeinigt haben, dass Ärzte, solange sie nicht ausgesprochene
Dr-Death-Typen sind, die kleine Kinder und alte
Menschen totspritzen, einfach keine schlechten Menschen
sein können, dann ist mir doch wohl ein bisschen Kalbfleisch
von Zeit zu Zeit vergönnt); und irgendwann nach
der Hälfte des Abends, David ist gerade mitten in einer
seiner Zornigster-Mann-von-Holloway-Tiraden (falls es
wen interessiert: eine wüste Hetzrede gegen die Entscheidungsprozesse
bei Madame Tussaud's), fällt mir auf, dass
Giles und Christine sich vor Lachen krümmen. Und sie
lachen noch nicht mal über David, sondern mit ihm. Und
obwohl ich Davids Tiraden, seinen wie es scheint unstillbaren
und allumfassenden Zorn satt habe, sehe ich
plötzlich, dass er über die Gabe verfügt, andere Menschen
zu erheitern, und ich empfinde freundliche, beinahe
warme Gefühle für ihn, und als wir nach Hause kommen,
gönnen wir uns noch eine Runde Knöpfedrücken.
Und am nächsten Morgen gehen wir mit Molly und Tom
ins Spaßbad, und Molly wird von einer der mickrigen
Wellen umgeworfen, die die Wellenmaschine erzeugt, und
verschwindet unter zwanzig Zentimetern Wasser, und wir
alle vier, sogar David, müssen kichern, und in dem
Moment, als wir uns wieder einkriegen, erkenne ich
plötzlich, was für eine furchtbare Meckerziege ich
geworden bin. Das ist keine sentimentale Anwandlung:
mir ist durchaus bewusst, dass diese Momentaufnahme
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