Nick Hornby How to be good

Vielleicht ist es das, was mit uns allen nicht stimmt.
Vielleicht glaubte Mark, diese Wärme in der Kirche zu
finden, und die Leute aus unserer Straße, die die Straßenkinder
aufgenommen haben, dachten, sie fänden sie in
ihren Gästezimmern, und David fand sie in GoodNews'
Fingerspitzen – er ging auf die Suche danach, weil er sie
vor seinem Tod noch einmal spüren wollte. So wie ich.
Oh, ich rede nicht von romantischer Liebe, dem
wahnsinnigen Verlangen nach jemandem, den man gar
nicht richtig kennt. Und die Gefühle, die meine Arbeitswoche
beherrschen – Schuldgefühle natürlich, aber auch
Furcht und Verärgerung und ein paar andere schändliche
Ablenkungen, die einzig und allein dazu dienen, dass ich
mich die Hälfte der Zeit unwohl fühle – genügen weder
mir, noch irgendwem sonst. Ich rede von der Liebe, die
sich früher wie Optimismus, wie Freundlichkeit anfühlte…
Wo ist sie hin? Irgendwo unterwegs scheint mir
einfach die Puste ausgegangen zu sein. Am Schluss war
ich enttäuscht von meiner Arbeit, meiner Ehe und mir
selbst, und ich habe mich in jemanden verwandelt, der
nicht mehr weiß, worauf er noch hoffen soll.
Mir scheint, der Trick liegt darin, Reue auszusperren.
Darum dreht sich alles. Wir können sie zwar nicht ewig
aussperren, weil es unmöglich ist, die Fehler zu vermeiden,
die der Reue Tür und Tor öffnen, und die Wackersten
schleppen sich bis zum sechzigsten oder siebzigsten
Lebensjahr, bevor sie darunter zusammenbrechen. Ich
habe es bis etwa siebenunddreißig geschafft, David
ebenfalls, und mein Bruder hat den Geist sogar noch
früher aufgegeben. Und ich bin mir nicht sicher, ob es
gegen Trauer eine Medizin gibt. Ich fürchte nein.
Die neue Patientin kommt mir vage bekannt vor, aber
ich fühle mich nicht ganz auf der Höhe: Das kleine
türkische Mädchen, das vorher da war, ist vermutlich
-289-