Nick Hornby How to be good

»Ich denke genau das, was du denkst. Aber ich werde
meinen Worten Taten folgen lassen.«
Am Sonntag kommen meine Mutter und mein Vater zum
Mittagessen. Sie kommen nicht sehr oft – normalerweise
müssen wir alle zu ihnen -, und ich habe mir gestattet,
wenn sie ab und zu mal kommen, den Tag als »festlichen
Anlass« zu begehen und damit meine Kinder genau den
Qualen auszusetzen, denen ich in meiner Kindheit bei
ähnlichen Anlässen ausgesetzt war: gekämmte Haare, die
besten Anziehsachen, Mithilfe beim Aufräumen, Zwangsanwesenheit
am Tisch für die gesamte Dauer des Essens,
auch wenn meine Mutter so viel redet, dass der letzte
Happen Viennese Whirl erst Stunden, nachdem alle
anderen aufgegessen haben, in ihrer Kehle verschwindet,
zumindest kommt es einem so vor. Und natürlich der
Sonntagsbraten, den mein Bruder und ich verabscheuten
(höchstwahrscheinlich deshalb, weil er mit schöner
Regelmäßigkeit abscheulich war: faseriges, trockenes
Lamm, klumpige Tütensoße, fettige und zerfallende
Bratkartoffeln, die übliche Kriegsverpflegung der sechziger
Jahre), die Tom und Molly jedoch lieben. (Anders als
meine Eltern können David und ich beide kochen; anders
als meine Eltern verschwenden wir diese Gabe sehr selten
an unsere Kinder.)
Irgendwann ist der Streit um die Klamotten überstanden,
es ist alles aufgeräumt, meine Eltern sind eingetroffen, und
wir sitzen im Wohnzimmer, trinken trockenen Sherry und
essen Salznüsse. David ist gerade in die Küche gegangen,
um das Fleisch aufzuschneiden und die Soße zu machen.
Nur Augenblicke später – viel zu rasch, um vollbracht zu
haben, wozu er uns verlassen hat kommt er zurück.
»Roastbeef und Bratkartoffeln? Oder Lasagne aus der
Gefriertruhe?«
»Roastbeef und Bratkartoffeln!« schreien die Kinder
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