ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

asusta pensar que tal vez has aprendido algo siendo más joven que yo. ¿Crees que me deshonraría
verme superado por mi hija? Al contrario: no puede existir mayor honor para un padre que tener un
hijo más grande que él.
−Yo nunca podré ser más grande que tú, padre.
−En cierto sentido, eso es cierto, Qing−jao. Porque eres mi hija, todas tus obras están incluidas
dentro de las mías, como un subconjunto de mí, igual que todos nosotros somos subconjuntos de
nuestros antepasados. Pero tienes tanto potencial para la grandeza en tu interior que a mi entender
llegará un momento en que seré considerado más grande debido a tus obras que a las mías. Si
alguna vez la gente de Sendero me juzga digno de algún honor singular, será al menos tanto por tus
logros como por los míos.
Con eso, su padre se inclinó ante ella, no de forma cortés para indicar que se marchara, sino como
señal de profundo respeto, casi tocando el suelo con la cabeza. No del todo, pues casi habría sido
una burla que lo hiciera en honor a su propia hija. Pero sí cuanto la dignidad permitía.
Aquello la confundió por un momento, la asustó. Entonces comprendió. Cuando su padre daba a
entender que su probabilidad de ser elegido dios de Sendero dependía de la grandeza de ella, no
hablaba de algún vago evento futuro. Hablaba del aquí y del ahora. Hablaba de su tarea. Si ella
podía encontrar el disfraz de los dioses, la explicación natural a la desaparición de la Flota
Lusitania, entonces su elección como dios de Sendero quedaría asegurada. Hasta este punto
confiaba en ella. Hasta este punto era importante su tarea. ¿Qué era su mayoría de edad, comparada
con la deificación de su padre? Debía trabajar con más ahínco, pensar mejor, y tener éxito donde
todos los recursos de los militares y el Congreso habían fracasado. No por ella misma, sino por su
madre, por los dioses,, y por la oportunidad de su padre de convertirse en uno de ellos.
Qing−jao se retiró de la habitación de su padre. Hizo una pausa en la puerta y miró a Wang−mu. Un
mirada de la agraciada por los dioses bastó para indicar a la muchacha que la siguiera.
Cuando Qing−jao llegó a su habitación, temblaba con la necesidad acumulada de purificación.
Todos sus errores de aquel día, su rebelión contra los dioses, su negativa a aceptar la purificación
antes, su estupidez al no comprender su verdadera tarea, la abrumaban ahora. No es que se sintiera
sucia: no quería lavarse ni sentía autorrepulsa. Después de todo, su indignidad se había visto
compensada por la alabanza de su padre, por el dios que le mostró cómo atravesar la puerta.
Además, el hecho de que Wang−mu hubiera demostrado ser una buena elección era una prueba que
Qing−jao había pasado, y también audazmente. Así que no era su vileza lo que la hacía temblar.
Estaba ansiosa de purificación. Anhelaba que los dioses estuvieran con ella mientras los servía. Sin
embargo, ninguna penitencia que conociera bastaría para calmar su ansiedad.
Entonces lo supo: debía seguir una línea en cada tabla de la habitación.
Eligió de inmediato su punto de partida, la esquina sureste: seguiría cada línea de la pared este, de
forma que sus rituales se dirigieran todos hacia el oeste, hacia los dioses. Lo. último sería la tabla
más pequeña de la habitación, de menos de un metro de largo, en el rincón noroeste. El hecho de
que la última pista fuera tan breve y fácil sería su recompensa.
Oyó que Wang−mu entraba suavemente en la habitación tras ella, pero Qing−jao no tenía tiempo
ahora para los mortales. Los dioses esperaban. Se arrodilló en el pasillo, escrutó las vetas para
encontrar una que los dioses quisieran que siguiera. Por lo general tenía que elegir ella misma, y