ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

Su padre no acudió. Ella rompió a llorar.
El problema de llorar era que no servía de nada. Cuanto más lloraba, más sucia se sentía. La
desesperada necesidad de estar limpia abrumó incluso su llanto. Así, con las lágrimas surcándole la
cara, empezó a buscar desesperadamente una forma de quitarse la grasa de las manos. Una vez más
lo intentó con la seda de la túnica, pero poco después frotó las manos contra las paredes, mientras
recorría la habitación, manchándolas de grasa. Frotó las manos contra la pared tan rápidamente que
acumuló calor y la grasa se fundió. Lo hizo una y otra vez hasta que las manos se le enrojecieron,
hasta que parte de la blanda costra de sus palmas se gastó o fue arrancada por invisibles
irregularidades en las paredes de madera.
Cuando las palmas y los dedos le dolían ya tanto que no sentía la suciedad, se frotó el rostro con
ellas, se arañó la cara para arrancar la grasa de allí. Entonces, con las manos sucias una vez más, las
frotó de nuevo en las paredes.
Finalmente, exhausta, cayó al suelo y lloró por el dolor que sentía en las manos, por la
imposibilidad de limpiarse. Tenía los ojos anegados en llanto. Las lágrimas le corrían por las
mejillas. Se frotó los ojos, las mejillas, y sintió cuánto ensuciaban las lágrimas su piel, lo asquerosa
que estaba. Supo que seguramente significaba esto: los dioses la habían juzgado y la habían
encontrado sucia. No merecía vivir. Si no podía limpiarse, tenía que anularse. Eso los satisfaría. Eso
acabaría con la agonía. Sólo tenía que encontrar un modo de morir. Dejar de respirar. Su padre
lamentaría no haber acudido cuando lo llamaba, pero ella no podía evitarlo. Ahora estaba bajo el
poder de los dioses, y ellos la habían juzgado indigna para figurar entre los vivos. Después de todo,
¿qué derecho tenía a respirar cuando la puerta de los labios de su madre había dejado de permitir el
paso y la salida del aire durante tantos años?
Pensó primero en usar la túnica, metérsela en la boca a fin de que le impidiera respirar, o atársela
alrededor del cuello para ahogarse, pero estaba demasiado sucia, demasiado cubierta de grasa para
cogerla. Tendría que encontrar otra forma.
Qing−jao se acercó a la pared, se apretó contra ella. Madera fuerte. Se echó atrás y se golpeó la
cabeza contra la madera. El dolor la atravesó; aturdida, cayó hasta quedar sentada en el suelo. Le
dolía la cabeza por dentro. La habitación giraba lentamente a su alrededor. Por un momento, olvidó
la suciedad de sus manos.
Pero el alivio no duró mucho. Distinguió en la pared un lugar levemente más oscuro donde la grasa
de su frente interrumpía la superficie brillantemente pulida. Los dioses hablaron en su interior,
insistiendo en que estaba tan sucia como siempre. Un poco de dolor no podría reparar su indignidad.
Otra vez se golpeó la cabeza contra la pared. Sin embargo, ahora no hubo tanto dolor. Una y otra
vez, pero ahora advirtió que contra su voluntad su cuerpo retrocedía ante el golpe, rehusando
causarse mucho daño. Esto la ayudó a comprender por qué los dioses la encontraban tan indigna:
era demasiado débil para lograr que su cuerpo obedeciera. Bien, no estaba indefensa. Podía engañar
a su cuerpo hasta someterlo.
Seleccionó la más alta de las estatuas, que tenía unos tres metros de altura. Era un vaciado en
bronce de un hombre en plena carrera que alzaba una espada por encima de su cabeza. Había
suficientes ángulos, curvas y proyecciones para poder escalarla. Sus manos seguían resbalando,
pero perseveró hasta que logró mantenerse sobre los hombros de la estatua, agarrándose a su tocado