ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

Pero no se lavó. En cambio, dejó que la voz de los dioses se hinchara en su interior, que su orden se
volviera más urgente. Esta vez no resistía por un virtuoso deseo de volverse más disciplinada. Esta
vez intentaba deliberadamente atraer la máxima atención posible de los dioses. Sólo cuando jadeaba
ya con la necesidad de lavarse, sólo cuando se estremecía ante el contacto más casual con su propia
carne (una mano que rozara una rodilla), sólo entonces dio voz a su pregunta.
−Vosotros lo hicisteis, ¿verdad? −interrogó a los dioses−. Lo que ningún ser humano pudo hacer,
debisteis hacerlo vosotros. Extendisteis la mano y acabasteis con la Flota Lusitania.
La respuesta vino, no en palabras, sino en la necesidad cada vez mayor de purificarse.
−Pero el Congreso y el almirantazgo no pertenecen al Sendero. No pueden imaginar la puerta
dorada de la Ciudad de la Montaña de Jade del Oeste. Si mi padre les dice: "Los dioses robaron
vuestra flota para castigaros por vuestra maldad", sólo lo despreciarán. Si lo desprecian a él, a
nuestro mayor estadista vivo, nos despreciarán también a nosotros. Y si Sendero es deshonrado a
causa de mi padre, eso lo destruirá. ¿Por eso lo hicisteis?
Empezó a llorar.
−No os dejaré destruir a mi padre. Encontraré otro medio. Encontraré una respuesta que los
complazca. ¡Os desafío!
En cuanto pronunció las palabras, los dioses le enviaron la más abrumadora sensación de su propia
abominable suciedad que había experimentado jamás. Fue tan intensa que se quedó sin respiración,
y cayó hacia delante, agarrándose al terminal. Intentó hablar, suplicar perdón, pero sólo logró
farfullar, mientras deglutía con fuerza para no vomitar. Sentía como si sus manos estuvieran
esparciendo limo sobre todo lo que tocaba; mientras luchaba por ponerse en pie, la túnica se le pegó
a la piel como si estuviera cubierta de densa grasa negra.
Pero no se lavó. Ni cayó al suelo para seguir líneas en las vetas de la madera. En cambio, avanzó
tambaleándose hacia la puerta, con la intención de bajar a la habitación de su padre.
La puerta se lo impidió. No físicamente (se abrió tan fácilmente como siempre), pero no fue capaz
de franquearla. Había oído hablar de estas cosas, cómo los dioses capturaban a sus siervos
desobedientes en las puertas, pero a ella nunca le había sucedido. No podía comprender cómo
estaba retenida. Su cuerpo era libre de moverse. No había ninguna barrera. Sin embargo, sentía una
amenaza tan asfixiante ante la idea de atravesar la puerta que comprendió que no podría hacerlo,
que los dioses requerían algún tipo de penitencia, algún tipo de purificación o nunca la dejarían salir
de la habitación. No era seguir las vetas de la madera, ni lavarse las manos. ¿Qué exigían los
dioses?
Entonces, de repente, supo por qué los dioses no la dejaban atravesar la puerta. Era el juramento
que su padre le había requerido por el bien de su madre. El juramento de que siempre serviría a los
dioses, sin importar lo que sucediera. Y aquí había estado al borde del desafío. "¡Madre,
perdóname! No desafiaré a los dioses. Pero debo ir a mi padre y explicarle la terrible situación en la
que nos han colocado los dioses. ¡Madre, ayúdame a atravesar esta puerta!" Como en respuesta a su
súplica, se le ocurrió cómo podría atravesarla. Sólo tenía que fijar la mirada en un punto en el aire
justo ante la esquina superior derecha de la puerta, y sin apartar la mirada de ese punto, atravesar de
espaldas la puerta con el pie derecho, sacar la mano izquierda, luego girar hacia la izquierda,
arrastrar hacia atrás la pierna izquierda hasta atravesar la puerta, luego avanzar el brazo derecho.