ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

Probablemente no podría contenerse. Ni siquiera un día.
Las muertes de Pipo y Libo en el pasado ya habían sido graves. Pero ellos eran científicos que
trabajaban entre los cerdis. Con ellos fue como cuando los aviones se estrellan o las naves
espaciales estallan. Si sólo la tripulación estaba a bordo, el público no se preocupaba tanto: a la
tripulación se le pagaba por el riesgo que corría. Este tipo de accidentes sólo causaba miedo y furia
cuando morían civiles. Y en la mente de la gente de Lusitania, Quim era un civil inocente.
No, más que eso: era un hombre santo que llevaba hermandad y beatitud a aquellos semianimales
que nada se merecían. Matarlo no fue sólo un acto bestial y cruel, sino también sacrílego.
La gente de Lusitania era tan piadosa como creía el obispo Peregrino. Lo que él olvidaba era la
forma en que la gente piadosa había reaccionado siempre a los insultos contra su dios. Peregrino no
recordaba lo suficiente de la historia del cristianismo, pensó Valentine, o quizá simplemente creía
que todas aquellas cosas habían terminado con las cruzadas. Si la catedral era, de hecho, el centro
de la vida en Lusitania, y si la gente sentía devoción por sus sacerdotes, ¿por qué imaginaba
Peregrino que su pena ante el asesinato de un cura se expresaría en un simple servicio de oración?
Si el obispo parecía pensar que la muerte de Quim carecía de importancia, aquello sólo serviría para
aumentar la furia. Estaba añadiendo matices al problema, no resolviéndolo.
Valentine estaba todavía buscando a Grego cuando oyó que las campanas empezaban a doblar. La
llamada a la oración. Sin embargo, ésta no era la hora normal de misa. La gente debía de estar
alzando la cabeza sorprendida, preguntándose, ¿por qué doblan las campanas? Y entonces
recordaban: el padre Esteváo ha muerto. El padre Quim fue asesinado por los cerdis. "Oh, sí,
Peregrino,
qué excelente idea, tocar esa campana. Eso ayudará a la gente a pensar que las cosas están
tranquilas y normales.
Líbranos, Señor, de todos los hombres sabios."
Miro yacía acurrucado en un doblez de las raíces de Humano. No había dormido mucho la noche
anterior, si es que había llegado a hacerlo, e incluso ahora estaba tendido sin moverse, con los
pequeninos a su alrededor, golpeando con sus bastones ritmos en los troncos de Humano y Raíz.
Miro oía las conversaciones y comprendía la mayor parte, aunque todavía no dominaba la lengua de
los padres, porque los hermanos no hacían ningún esfuerzo por ocultarle sus agitadas
conversaciones. Él era Miro, después de todo. Confiaban en él. No estaba mal que se diera cuenta
de lo furiosos y asustados que estaban.
El padre−árbol llamado Guerrero había matado a un humano. Y no a uno cualquiera: su tribu y él
habían asesinado al padre Esteváo, el ser humano más amado de todos después del propio Portavoz
de los Muertos. Era inenarrable. ¿Qué deberían hacer? Habían prometido al Portavoz no entablar
nunca más la guerra, ¿pero cómo si no podrían castigar a la tribu de Guerrero y mostrar a los
humanos que los pequeninos repudiaban su pernicioso acto? La guerra era la única respuesta, y
todos los hermanos de cada tribu atacarían el bosque de Guerrero y talarían sus árboles excepto
aquellos que habían discutido contra el plan de Guerrero. ¿Y su árbol−madre? Ése era el debate que
todavía continuaba: discutían si bastaría con matar a todos los hermanos y padres−árbol implicados
en el bosque de Guerrero, o talar también el árbol−madre, para que no hubiera oportunidad de que
ninguna semilla de Guerrero volviera a enraizar en el mundo. Dejarían vivo a Guerrero el tiempo
suficiente para ver la destrucción de su tribu, y luego lo quemarían, la más terrible de todas las
ejecuciones, y la única ocasión en que los pequeninos usaban el fuego dentro de un bosque.