ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

fantasma que viene a atormentar a la familia, eternamente joven. Pero la auténtica barrera era la
forma en que se movía. La forma en que hablaba.
Obviamente, habían olvidado lo incapacitado que estaba, lo mal que su cuerpo respondía a su lesión
cerebral. El paso vacilante, el habla retorcida y difícil: sus recuerdos habían anulado todas aquellas
cosas desagradables y le recordaban como era antes del accidente. Después de todo, sólo llevaba
impedido unos pocos meses antes de que se marchara a su viaje dilatador en el tiempo. Resultaba
fácil olvidarlo, y recordar en cambio al Miro que habían conocido durante tantos años antes. Fuerte,
sano, el único capaz de enfrentarse al hombre que habían llamado padre. No podían ocultar su
conmoción. Él notaba en sus vacilaciones, en sus miradas furtivas, el intento de ignorar que su
forma de hablar resultaba difícil de entender, que caminaba lentamente.
Él podía sentir su impaciencia. En cuestión de minutos vio que algunos empezaban a buscar
excusas para marcharse. Tenían mucho que hacer esta tarde. "Te veré en la cena." Toda la situación
los incomodaba tanto que debían escapar, tomarse su tiempo para asimilar aquella versión de Miro
que acababa de volver a ellos, o quizá para planear cómo evitarlo lo máximo posible en el futuro.
Grego y Quara fueron los peores, los más impacientes por marcharse, lo que le dolió: antaño le
adoraban. Por supuesto, comprendía que por eso les resultaba tan difícil tratar con el Miro roto que
encontraban ante ellos. Su visión del antiguo Miro era la más ingenua y por tanto la más
dolorosamente contradicha.
−Pensamos en celebrar una gran cena familiar −dijo Ela−. Madre quería, pero se me ocurrió que
deberíamos esperar. Darte más tiempo.
−Espero que no me hayáis estado esperando para cenar todo este tiempo −ironizó Miro.
Sólo Ela y Valentine parecieron advertir que estaba bromeando: fueron los únicos en responder de
manera natural, con una risita. Los demás, por lo que Miro sabía, ni siquiera habían entendido sus
palabras.
Todos se encontraban en la alta hierba que se extendía junto al campo de aterrizaje, su familia
entera: su madre, ahora en la sesentena, el cabello gris acero, la cara sombría de intensidad, como
siempre. Sólo que ahora la expresión estaba marcada profundamente en las líneas de su frente, en
las arrugas junto a la boca. Su cuello era una ruina. Miro advirtió que algún día moriría. No hasta
dentro de treinta o cuarenta años, probablemente, pero algún día. ¿Se había dado cuenta antes de lo
hermosa que era? Había creído que, de algún modo, casarse con el Portavoz de los Muertos la
suavizaría, la rejuvenecería. Y tal vez así había sido, tal vez Andrew Wiggin la había vuelto joven
de corazón. Pero el cuerpo seguía siendo lo que el tiempo había hecho de él. Era vieja.
Ela, en la cuarentena. No la acompañaba marido alguno, pero tal vez estaba casada y él
simplemente no había venido. Aunque lo más probable era que no lo estuviera. ¿Estaba casada con
su trabajo? Parecía sinceramente contenta de verlo, pero ni siquiera ella podía ocultar la expresión
de piedad y preocupación. ¿Había esperado que un mes de viajar a la velocidad de la luz lo curaría
de algún modo? ¿Había creído que saldría de la lanzadera tan fuerte y osado como un dios que
surcara los espacios en alguna vieja novela?
Quim, ahora con la túnica de sacerdote. Jane le había dicho a Miro que su hermano, el que le
seguía, era un gran misionero. Había convertido más de una docena de bosques de pequeninos, los
había bautizado y, bajo la autoridad del obispo Peregrino, había ordenado sacerdotes entre ellos,
para que administraran los sacramentos a su propio pueblo. Bautizaron a todos los pequeninos que