ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

de hacerlo? Las armas humanas no serían de ninguna utilidad contra el poder de los dioses, a menos
que los dioses lo desearan. Y si los dioses deseaban dejar de hablar a la gente de Sendero, entonces
éste bien podría ser el disfraz que hubieran elegido para su acción. "Que parezca a los no creyentes
que el virus lusitano de mi padre nos aparta de los dioses; yo sabré, como lo sabrán todos los
hombres y mujeres de fe, que los dioses hablan a quien desean, y nada hecho por manos humanas
podría detenerlos si ellos así lo desean." Todos los actos eran vanidosos. Si el Congreso creía que
habían causado que los dioses hablaran en Sendero, que siguieran creyéndolo. Si su padre y los
lusitanos pensaban que iban a causar que los dioses guardaran silencio, que lo pensaran. "Yo sé que,
si soy digna, los dioses me hablarán."
Unas pocas horas más tarde, Qing−jao se sintió mortalmente enferma. La fiebre la golpeó como el
puño de un hombre fuerte; se desplomó y apenas advirtió que los criados la llevaban a su cama.
Acudieron los doctores, aunque ella podría haberles dicho que no había nada que pudieran hacer y
que con su visita sólo se expondrían a la infección. Pero no dijo nada, porque su cuerpo se debatía
con demasiada fiereza contra la enfermedad. O, más bien, su cuerpo se debatía para rechazar sus
propios tejidos y órganos, hasta que por fin la transformación de sus genes quedó completa.
Incluso así, tardó tiempo en purgarse de los viejos anticuerpos.
Qing−jao durmió y durmió.
Era una tarde brillante cuando despertó.
−Hora −dijo el ordenador de su habitación con voz ronca, y anunció la hora y el día.
La fiebre le había robado dos días de su vida. Ardía de sed. Se levantó y caminó tambaleándose
hasta el cuarto de baño, abrió el grifo, llenó una taza y bebió y bebió hasta quedar saciada.
Permanecer de pie la mareó. La boca le sabía agria. ¿Dónde estaban los criados que tendrían que
haberle dado alimento y bebida durante su enfermedad? "Debían de estar también enfermos. Y
padre..., tuvo que caer enfermo antes que yo. ¿Quién le llevará agua?"
Lo encontró durmiendo, empapado en sudor frío, temblando. Lo despertó con una taza de agua, que
bebió ansiosamente, mientras la miraba a los ojos. ¿Interrogando? O tal vez suplicando perdón.
"Haz tu penitencia a los dioses, padre; no debes ninguna disculpa a una simple hija."
Qing−jao también encontró a los sirvientes, uno a uno, algunos de ellos tan leales que no se habían
acostado, y habían caído donde sus deberes requerían que estuvieran. Todos estaban vivos. Todos
se recuperaban, y pronto estarían en pie otra vez. Sólo después de atenderlos, se dirigió Qing−jao a
la cocina y encontró algo que comer. No pudo contener la primera comida que tomó. Sólo una sopa
ligera, tibia. Llevó sopa a los demás, que también comieron.
Pronto todos estuvieron en pie y recuperados. Qing−jao reunió a los criados y llevó agua y sopa a
las casas vecinas, ricas y pobres por igual. Todos agradecieron lo que les llevó, y muchos musitaron
plegarias a su favor. "No estaríais tan agradecidos −pensó Qing−jao−, si supierais que la
enfermedad que habéis sufrido procedió de la casa de mi padre, por su voluntad."
Pero guardó silencio.
En todo ese tiempo, los dioses no le exigieron ninguna purificación.