ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

eficaz. Sin la intervención de la descolada de cada día, de cada hora, de cada minuto, las células
empezaban a volverse viscosas, la producción de moléculas para almacenar energía vital se detenía,
y (lo que más temían) las sinapsis del cerebro se disparaban con menos rapidez. Plantador estaba
cubierto de tubos y electrodos, y yacía dentro de varios campos de observación, para que desde
fuera Ela y sus ayudantes pequeninos pudieran seguir todos los aspectos de su muerte. Además,
tomaban muestras de tejidos aproximadamente cada hora. El dolor de Plantador era tal que, cuando
conseguía dormir, la muestra de tejidos no lo despertaba. Sin embargo, a pesar de todo, del dolor,
del casi colapso que afectaba su cerebro, Plantador permaneció aturdidamente lúcido. Como si
estuviera decidido por pura fuerza de voluntad a demostrar que, incluso sin la descolada, un
pequenino podía ser inteligente. Plantador no lo hacía por la ciencia, naturalmente. Lo hacía por
dignidad.
Los investigadores no podían perder tiempo en turnarse como trabajadores en el interior, llevando el
traje y permaneciendo sentados allí, viendo a Plantador, hablándole. Sólo gente como Miro, y los
hijos de Jakt y Valentine, Syfte, Lars, Ro, Varsam, y la mujer extraña y silenciosa llamada Plikt,
gente que no tenía otros deberes urgentes que atender, que eran suficientemente pacientes para
soportar la espera y lo bastante jóvenes para cumplir con sus deberes de precisión, sólo ellos se
encargaban de los turnos. Podían haber añadido unos cuantos pequeninos al turno, pero todos los
hermanos que sabían lo suficiente de las tecnologías humanas para realizar aquel trabajo formaban
parte de los equipos de Ela o de Ouanda, y tenían demasiadas cosas que hacer. De todos aquellos
que pasaban el tiempo dentro de la habitación estéril con Plantador, sólo Miro conocía a los
pequeninos lo suficiente para comunicarse con ellos. Miro podía hablarle en el Lenguaje de los
Hermanos. Eso tenía que suponer algún consuelo para él, aunque fueran virtualmente desconocidos,
pues Plantador había nacido después de que Miro dejara Lusitania para realizar su viaje de treinta
años.
Plantador no estaba dormido. Tenía los ojos medio abiertos, mirando a la nada, pero Miro sabía, por
el movimiento de los labios, que estaba hablando. Se recitaba fragmentos de algún poema épico de
su tribu. A veces cantaba selecciones de genealogía tribal. Cuando empezó a hacerlo, Ela temió que
hubiera empezado a delirar. Pero él insistió en que lo hacía para probar su memoria. Para asegurarse
de que al perder la descolada no perdía a su tribu, lo que sería tanto como perderse a sí mismo.
Ahora, mientras Miro subía el volumen de su traje, oyó a Plantador contando la historia de una
terrible guerra contra el bosque de Hiendecielos, el "árbol que llamaba al trueno". Había una
disgresión en mitad de la historia que hablaba de cómo Hiendecielos consiguió su nombre. Esta
parte del relato parecía muy antigua y mística, una historia mágica acerca de un hermano que
llevaba a las pequeñas madres a un lugar donde el cielo se abría y las estrellas caían al suelo.
Aunque Miro estaba sumido en sus propios pensamientos sobre los descubrimientos del día (el
origen de Jane, la idea de Grego y Olhado para viajar según los propios deseos), por algún motivo
se dio cuenta de que prestaba atención a las palabras de Plantador. Y cuando la historia terminaba,
Miro tuvo que interrumpir.
−¿Cuántos años tiene esa historia?
−Es vieja −susurró Plantador−. ¿Estabas escuchando?
−La última parte. −Afortunadamente, podía hablar con Plantador sin problemas. O bien no se
impacientaba con su lentitud al hablar (después de todo, Plantador no tenía prisa por ir a ninguna
parte), o sus propios procesos cognitivos se habían refrenado para equipararse al ritmo de Miro.
Fuera lo que fuese, Plantador le dejaba acabar sus propias frases, y le respondía como si hubiera