ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

− ¿Ves? También somos carroñeros.
− Tú eres un carroñero. Nosotros somos suplicantes.
− Si fueran dignos de sus propias habilidades mentales...
− ¿No lo son?
− Pretenden destruiros, recuerda. Hay muchas posibilidades en su mente, pero siguen siendo,
después de todo, individualmente estúpidos y cortos de entendimiento, medio ciegos y medio locos.
El noventa y nueve por ciento de sus historias siguen estando equivocadas y los conducen a
terribles errores. A veces deseamos poder domarlos, como a las obreras. Lo intentamos con Ender,
ya sabes. Pero fue en vano. No logramos convertirlo en una obrera.
− ¿Por qué no?
− Demasiado estúpido. No puede prestar atención el tiempo suficiente. La mente humano carece de
foco. Se aburren y se distraen. Tuvimos que construir un puente ante él, usando el ordenador con el
que estaba más unido. Los ordenadores..., ésos sí pueden prestar atención. Y su memoria es limpio,
ordenado, todo organizado y fácil de encontrar.
− Pero no sueñan.
− No hay en ellos locura. Lástima.
Valentine se presentó en casa de Olhado por la mañana temprano. Él no iba al trabajo hasta la tarde,
pues era capataz del turno de noche en la pequeña fábrica de ladrillos. Pero ya estaba despierto,
probablemente porque lo estaba su familia. Los niños salían en tropel por la puerta. "Yo solía ver
esto por televisión en los viejos tiempos −pensó Valentine−. La familia saliendo de casa por la
mañana, todos a la vez, y el padre el último, con su maletín. A su modo, mis padres fueron igual.
No importa lo extraños que fueran sus hijos. No importa que después de marcharnos al colegio por
la mañana Peter y yo nos dedicáramos a escrutar las redes, intentando dominar el mundo
sirviéndonos de seudónimos. No importa que Ender fuera apartado de la familia de pequeño y
nunca volviera a ver a ningún miembro, ni siquiera en su única visita a la Tierra, excepto a mí. Creo
que mis padres seguían imaginando que lo hacían bien, porque ejecutaban un ritual que habían visto
en televisión. Y aquí está de nuevo. Los niños saliendo por la puerta. Ese chiquillo debe de ser
Nimbo, el que estaba con Grego en la confrontación con la muchedumbre. Pero aquí está, sólo un
niño anónimo. Nadie sospecharía que intervino en esa terrible noche tan reciente."
La madre dio un beso a cada uno de sus hijos. Era todavía una mujer joven y hermosa, a pesar de
haber tenido tantos niños. Tan corriente, tan normal, y sin embargo era una mujer notable, pues se
había casado con Olhado, ¿no? Había visto más allá de la deformidad. Y el padre, sin marcharse
todavía al trabajo, podía quedarse allí, observándolos, acariciándolos, besándolos, diciéndolesunas
cuantas palabras. Tranquilo, listo, amoroso..., el padre típico. "Entonces, ¿qué es lo que no encaja
en esta escena? El padre es Olhado. No tiene ojos. Sólo los orbes de metal plateado, recalcados con
dos aberturas para lentes en un ojo, y el periférico de entrada/salida del ordenador en el otro. Los
niños parecen no advertirlo. Yo todavía no estoy acostumbrada."
−Valentine −dijo Olhado cuando la vio.
−Tenemos que hablar.
Él la condujo al interior. Le presentó a su esposa, Jaqueline. Su piel era tan negra que casi parecía
azul, los ojos risueños, una hermosa sonrisa en la que uno desearía zambullirse, tan placentera era.
Trajo una limonada, helada y apetecible con el calor de la mañana, y luego se retiró discretamente.
−Puedes quedarte −dijo Valentine−. No es un asunto privado.