ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

todas parecían pequeñas y frágiles. La mayoría medía cerca de un metro, no metro y medio,
mientras que la reina tendría unos tres. Y la altura no lo era todo. Sus alas cubiertas parecían
enormes, pesadas, casi metálicas, con un arco iris de colores que reflejaban la luz. Su abdomen era
largo y lo suficientemente grueso para contener el cadáver entero de un humano. Sin embargo, se
estrechaba, como un embudo, hasta un oviscapto en la punta que brillaba con un líquido amarillento
transparente, denso y pegajoso, y que se hundía en un agujero en el suelo, todo lo posible, y luego
volvía a salir, el
fluido siguiéndolo como baba, por todo el agujero.
Resultaba grotesco y aterrador que una criatura tan grande actuara de forma tan parecida a un
insecto, pero aquello no preparó a Valentine para lo que sucedió a continuación. Pues en vez de
hundir simplemente el oviscapto en otro agujero, la reina se volvió y agarró a una de las obreras
cercanas. Sujetando al tembloroso insector entre sus largas patas delanteras, lo atrajo hacia sí y le
arrancó las patas, una a una. Mientras cada pata era arrancada, los restantes miembros gesticulaban
cada vez más salvajemente, como en un grito silencioso. Valentine se sintió aliviada cuando la
última pata quedó arrancada y el grito desapareció por fin de su vista.
Entonces la reina colmena empujó a la obrera sin patas hacia el siguiente agujero, de cabeza. Sólo
entonces colocó su oviscapto sobre el agujero. Mientras Valentine seguía observando, el fluido en
la punta del oviscapto pareció espesarse y convertirse en una pelota. Pero no era fluido después de
todo, no enteramente. Dentro de la gran gota había un huevo blando, como gelatina. La reina
colmena se movió para que su cara recibiera directamente la luz del sol, y sus ojos multifacetados
brillaron como cientos de estrellas esmeralda. Entonces el oviscapto se hundió. Cuando salió, el
huevo todavía se aferraba al extremo, pero en la siguiente emergencia desapareció. Varias veces
más el abdomen se precipitó hacia abajo, y cada vez surgió con más cadenas de fluido confluyendo
hacia la punta.
−Nossa Senhora −susurró Miro.
Valentine reconoció las palabras por su equivalente español: Nuestra Señora. Por lo general era una
expresión casi carente de significado, pero ahora se convertía en una repulsiva ironía. En esta
profunda caverna no estaba la Santa Virgen. La reina colmena era Nuestra Señora de la Oscuridad.
Ponía huevos sobre los cadáveres de las obreras, para alimentar a las larvas cuando maduraran.
−No puede ser siempre así −casi rogó Plikt.
Durante un momento, Valentine simplemente se sorprendió de oír su voz. Entonces advirtió lo que
Plikt decía, y que tenía razón. Si una obrera viva tenía que ser sacrificada por cada insector que
salía del huevo, sería imposible que la población aumentara. De hecho, habría sido imposible que
esta colmena llegara a existir en primer lugar, ya que la reina tuvo que dar vida a sus primeros
huevos sin el beneficio de ninguna obrera mutilada para alimentarlos.
Aquello apareció en la mente de Valentine como si fuera una idea propia. La reina colmena sólo
tenía que colocar el cuerpo de una obrera viva en el huevo cuando éste fuera a convertirse en una
nueva reina. Pero la idea no pertenecía a Valentine: había demasiada certeza para serlo. No había
ninguna forma en que ella pudiera conocer esta información, y sin embargo la idea le había llegado
clara, incuestionable, de repente. Como Valentine había imaginado siempre que oían la voz de Dios
los antiguos profetas y místicos.