ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

por haber hablado de forma tan sacrílega? Pero él no la hirió, ¿cómo había podido imaginar que lo
haría? En cambio, la espada cayó sobre su ordenador. Las partes metálicas se retorcieron, el plástico
se quebró y voló. La máquina quedó destruida.
Su padre no alzó la voz. Con un débil susurro, dijo:
−Primero los dioses. Segundo los antepasados. Tercero el pueblo. Cuarto los gobernantes. Lo
último, el yo.
Era la expresión más clara del Sendero. Era la razón por la que este mundo fue habitado en primer
lugar. Ella lo había olvidado: si estaba demasiado ocupada para ejecutar la labor virtuosa, no estaba
en el Sendero.
Nunca volvería a olvidarlo. Con el tiempo, aprendió a amar al sol que le golpeaba la espalda, al
agua fría y pegajosa alrededor de sus piernas y manos, los tallos de las plantas como dedos que se
alzaban desde el lodo para entrelazarse con sus propios dedos. Cubierta por el barro de los
arrozales, nunca se sentía falta de limpieza, porque sabía que estaba sucia en servicio a los dioses.
Finalmente, a la edad de dieciséis años, su educación terminó. Sólo tenía que demostrarse capaz de
ejecutar la tarea de una mujer adulta: una tarea que fuera lo suficientemente difícil e importante
para poder ser confiada sólo a una agraciada.
Visitó al gran Han Fei−tzu en su habitación. Como la suya, era un gran espacio abierto; como la
suya, las instalaciones para dormir eran simples: una esterilla en el suelo; como la suya, la
habitación estaba dominada por una mesa con un terminal de ordenador. Ella nunca había entrado
en la habitación de su padre sin ver algo flotando en la pantalla situada sobre el terminal:
diagramas, modelos tridimensionales, simulaciones en tiempo real, palabras. Casi siempre palabras.
Letras o ideogramas flotaban en el aire sobre páginas simuladas, moviéndose adelante y atrás, de
lado a lado, según su padre necesitara compararlas.
En la habitación de Qing−jao, todo el resto del espacio estaba vacío. Ya que su padre no seguía
vetas en la madera, no había necesidad para tanta austeridad. Incluso así, sus gustos eran simples.
Una rara alfombra con mucha decoración. Una mesita baja, con una escultura en ella. Paredes
desnudas a excepción de una pintura. Y como la habitación era tan grande, cada una de estas cosas
parecía casi perdida, como la débil voz de alguien que gritara desde muy lejos.
El mensaje de esta habitación a las visitas era claro: Han Fei−tzu escogió la simpleza. Una sola cosa
de cada bastaba para un alma pura.
Sin embargo, el mensaje para Qing−jao fue bastante diferente, pues sabía lo que nadie fuera de la
casa advertía: la alfombra, la mesa, la escultura y la pintura cambiaban cada día. Y nunca en su vida
había reconocido ninguna de ellas. Así que la lección que aprendió fue ésta: un alma pura nunca
debe acostumbrarse a una
sola cosa. Un alma pura debe exponerse a cosas nuevas cada día.
Como ésta era una ocasión formal, no se acercó y se plantó tras él mientras trabajaba, estudiando lo
que aparecía en su pantalla, intentando adivinar qué estaba haciendo. Esta vez se dirigió al centro de
la habitación y se arrodilló en la alfombra, que hoy era del color de un huevo de petirrojo, con una
pequeña mancha en una esquina. Mantuvo la mirada baja, sin estudiar siquiera la mancha, hasta que
su padre se levantó de la silla y se acercó a ella.