ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

− Colectivamente, son un conjunto de idiotas. Pero con tanto correr de un lado o otro pretendiendo
ser sabios, lanzando teorías idiotas a medio comprender sobre esto y aquello, un por de ellos se
topan con alguna idea que se acerca un poco más a la verdad de lo que ya se sabía. Y en una
especie de vacilante prueba de tanteo y error, aproximadamente la mitad de las veces la verdad se
obre paso y es aceptada por personas que todavía no la comprenden, que simplemente lo adoptan
como un nuevo prejuicio en el que confiar a ciegas hasta que el siguiente idiota se encuentre por
casualidad con uno mejora.
− Entonces estás diciendo que ninguno de ellos es inteligente individualmente, y que los grupos son
aún más estúpidos que los individuos. Sin embargo al mantener a tantos idiotas entretenidos en
fingir ser inteligentes, se encuentran con algunos de los mismos resultados con los que se
encontraría una especie inteligente.
− En efecto.
− Si ellos son tan estúpidos y nosotros ton inteligentes, ¿por qué tenemos sólo una colmena, que
sobrevive aquí porque nos trajo un humano? ¿Y por qué habéis dependido vosotros de ellos de una
forma tan completa paro todos los avances técnicos y científicos que habéis realizado?
− Tal vez la inteligencia no lo es todo.
− Tal vez nosotros somos los estúpidos, al pensar que sabemos. Tal vez los humanos son los únicos
que pueden tratar con el hecho de que nada puede ser conocido.
Quara fue la última en llegar a la casa de su madre. Fue Plantador, el pequenino que servía como
ayudante de Ender en los campos, quien la recibió. Estaba claro por el expectante silencio del salón
que Miro no se lo había dicho a nadie todavía. Pero todos sabían, igual que Quara, por qué los había
convocado allí. Tenía que ser
Quim. Ender debía de haberlo alcanzado ya, y podía hablar con Miro a través de los transmisores
que llevaban.
Si Quim estuviera bien, no los habrían reunido. Simplemente, se lo habrían dicho.
Así que todos lo sabían. Quara escrutó sus rostros mientras permanecía en la puerta. Ela, con
aspecto dolorido. Grego, el rostro furioso, siempre furioso, idiota petulante. Olhado, sin expresión,
con los ojos brillantes. Y madre. ¿Quién podía leer la terrible máscara que llevaba? Pena, desde
luego, como Ela, y furia tan ardiente como la de Grego, y también la fría e inhumana distancia de la
cara de Olhado. "Todos llevamos la cara de madre, de un modo u otro. ¿Qué parte de ella es mía? Si
pudiera comprenderme, ¿qué reconocería entonces en la retorcida postura que tiene madre en su
silla?"
−Murió por la descolada −anunció Miro−. Esta mañana. Andrew acababa de llegar.
−No pronuncies ese nombre −ordenó Novinha.
Su voz estaba ronca por el dolor mal contenido.
−Murió como un mártir −dijo Miro−. Murió como habría querido.
Novinha se levantó de la silla, torpemente. Por primera vez, Quara advirtió que su madre envejecía.
Caminó con pasos inseguros hasta plantarse delante de Miro, que estaba sentado con las piernas
abiertas. Entonces lo abofeteó con todas sus fuerzas.
Fue un momento de dolor. Ver a una mujer adulta golpeando a un lisiado indefenso ya era bastante