ENDER EL XENOCIDA Orson Scott Card - los dependientes

Majestades en los días después del Descubrimiento. Una línea en el mapa y zas, allí está Brasil,
hablando en portugués en vez de en español. No importa que nueve de cada diez indios tuvieran que
morir, y que los demás perdieran sus derechos y su poder durante siglos, incluso sus lenguajes...
Ahora le tocó a Miro el turno de impacientarse.
−La descolada no son los indios.
−Es una especie inteligente.
−No lo es.
−¿No? ¿Y cómo estás tan seguro? ¿Dónde está tu título en microbiología y xenogenética? Creía que
tus estudios eran de xenología. Y que estaban treinta años anticuados.
Miro no respondió. Sabía que ella era perfectamente consciente de lo mucho que había trabajado
para ponerse al día desde su regreso. Era un ataque ad hominem y una estúpida demostración de
autoridad. No merecía la pena responder. Así que permaneció allí sentado y estudió su rostro.
Esperó a que volviera al reino de la discusión razonable.
−Muy bien −dijo ella−. Ha sido un golpe bajo. Pero enviarte a intentar abrir mis archivos también lo
es. Intentar ganarte mi compasión.
−¿Compasión? −preguntó Miro.
−Porque eres un..., porque eres un...
−Lisiado −completó Miro.
No había pensado que la piedad lo fuera a complicar todo. Pero ¿cómo podía evitarlo? Hiciera lo
que hiciera, era el acto de un lisiado.
−Bueno, sí.
−Ela no me ha enviado −dijo Miro.
−Madre, entonces.
−Ni madre tampoco.
−Oh, ¿eres entonces un intermediario independiente? ¿0 vas a decirme que te ha enviado toda la
humanidad? ¿0 eres un delegado de un valor abstracto?
"Me envió la decencia..."
−Si lo hizo, me envió al lugar equivocado.
Ella retrocedió como si hubiera recibido una bofetada.
−Oh, ¿ahora soy yo la indecente?