el-cuaderno-dorado_dorislessing

—¿Tiene alojamiento
—Ya encontraré un hotel.
—¡A estas horas de la noche! No va a resultar muy fácil... Le ofrecería mi
casa. Pero sólo tengo dos habitaciones, y en una de ellas duerme mi hijo.
—Es usted encantadora, pero no se preocupe.
Desde luego, él no estaba preocupado. Pronto amanecería, no tenía donde ir
a dormir, pero continuaba tan exuberante y animado como al principio de la noche.
La dejó frente a su casa y le dijo que le encantaría cenar con ella. Vaciló, pero
aceptó. Así, pues, quedaron en que se encontrarían la noche siguiente o, mejor
dicho, aquella noche. Ella subió las escaleras pensando que no tendría nada de qué
hablar con el americano, y que la sola idea de la noche que le esperaba ya la
aburría. Encontró a su hijo durmiendo en su habitación, que más bien en parecía la
cueva de un animal joven; olía a sueño sano. Le tapó bien con la colcha y se quedó
un rato mirando aquella cara rosada y tierna, que ya se vislumbraba en la luz gris
del amanecer, lo mismo que el brillo suave de su cabello castaño. Pensó: «Tiene el
tipo físico del americano. Los dos son cuadrados, tienen el cuerpo grande y están
cargados de carne rosada y fuerte. Pero el americano me repele físicamente,
aunque no me desagrada tanto como aquel buey joven. Robert Brun. ¿Por qué
será». Ella se acostó y, por vez primera desde hacía muchas noches, no invocó el
recuerdo de Paul. Pensó que cuarenta personas dadas por muertas estaban en sus
camas, vivas, en distintas partes de la ciudad.
Su hijo la despertó dos horas más tarde, radiante de sorpresa al verla allí.
Puesto que oficialmente todavía estaba de vacaciones, no acudió a la oficina; se
limitó a informar por teléfono a Patricia de que no había comprado el serial y de
que París no la había salvado. Julia estaba ensayando una nueva pieza de teatro.
Ella pasó el día sola, limpiando, cocinando, cambiando la disposición de los
muebles, y jugando con el niño cuando éste regresó de la escuela. Bastante tarde
ya, el americano, que resultó llamarse Cy Maitland, la llamó diciéndole que estaba a
su disposición: ¿qué quería hacer ¿Teatro ¿Ópera ¿Ballet Ella dijo que era
demasiado tarde para todo aquello, y sugirió ir a cenar. Él se mostró aliviado:
—La verdad es que los espectáculos no son mi fuerte —explicó—. Casi nunca
voy. A ver, dígame dónde quiere ir a cenar.
—¿Qué le parece ¿Vamos a un lugar especial o a un sitio donde tengan
bisté o algo así
De nuevo demostró que se le quitaba un peso de encima, y contestó:
—Esto me vendría muy bien. En materia de comida tengo gustos muy
sencillos.
Ella mencionó el nombre de un restaurante bueno y sólido, y descartó el
vestido que había destinado para aquella velada: era el tipo de vestido que nunca
se había puesto cuando iba con Paul, por causa de todas las inhibiciones
imaginables, y que ahora no se quitaba nunca de encima, como si de un arma
retadora se tratase. Se puso una falda y una blusa, y se arregló de forma que
pareciera más sana que interesante. Michael estaba sentado en la cama, rodeado
de tebeos.
277