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fornicación. Tal vez se los hayan comido los pájaros, que ahora están aguardando a
que nos vayamos para empezar el festín. El próximo fin de semana, o el otro si nos
lo impide nuestro deber político, cuando volvamos a este delicioso paraje y demos
nuestros comedidos paseos por este camino, quizá veamos a uno o dos de estos
encantadores insectos rojos y verdes retozando por la hierba, y pensemos: ¡qué
bonitos son! Pero no lloraremos por el millón de cadáveres que se estarán
hundiendo en el lugar de su último reposo, debajo de nuestros pies. Y no menciono
a las mariposas porque a ellas, puesto que son incomparablemente más bellas,
aunque no más útiles, las echaríamos de menos de un modo activo, incluso
asiduamente, si no fuera que estamos más ocupados con nuestras diversiones
habituales y de un carácter más decadente.
Nos preguntábamos qué razón le impulsaba a hurgar en la herida causada
en Maryrose por la muerte de su hermano. Ella sonreía con dolor. Y Jimmy, a quien
atormentaba continuamente el miedo a estrellarse y morir, tenía la misma sonrisa
amarga de Maryrose.
—Lo que intento demostrarles, camaradas...
—Sabemos muy bien lo que tratas de demostrar —dijo Willi, con brusquedad
y enfadado. Tal vez instantes como ese eran los que le convertían en el «padre» del
grupo, como Paul decía—. Ya basta —añadió, terminantemente—. Vayamos a por
los pichones.
—No hay necesidad de mencionarlo, es obvio... Si continuamos en esta
actitud irresponsable, el pastel de pichón para nuestro anfitrión Boothby nunca
podrá cocinarse... —observó Paul por último, volviendo a las expresiones
introductorias favoritas de Stalin, con el solo fin de dejar claro que Willi no podía
con él.
Seguimos avanzando por el camino, entre los saltamontes. Un kilómetro
más adelante había un pequeño kopje o montón de tambaleantes piedras de
granito, al otro lado del cual, como si de una frontera se tratase, no vimos un solo
saltamontes. Allí no existían. Así de sencillo; eran una especie extinta. En cambio,
las mariposas seguían revoloteando por doquier, como pétalos blancos danzando.
Creo que debía de ser octubre o noviembre. No por los insectos; no sé lo
bastante para identificar por ellos la época del año, sino por el tipo de calor que
hacía. Era un calor absorbente, espléndido, amenazador. Si hubiera sido más tarde,
la estación de las lluvias, por ejemplo, habría habido un sabor de champaña en el
aire, una premonición del invierno. En cambio, aquel día me acuerdo de que el calor
nos golpeaba las mejillas, los brazos y las piernas, filtrándose incluso a través de la
ropa. Sí, claro, tenía que ser a principios de la estación, pues la hierba era corta,
formando matas de un verde claro y penetrante en la arena blanca. De modo que
aquel fin de semana precedía en cuatro o cinco meses al último, que fue
justamente el inmediato anterior al fin de semana en que Paul murió. Y el camino
por donde nos paseábamos aquella mañana era el mismo que una noche, meses
después, Paul y yo recorreríamos cogidos de la mano y corriendo en medio de la
neblina, hasta caer juntos sobre la hierba mojada. ¿Dónde Tal vez cerca de donde
nos sentamos a disparar contra los pichones para el pastel.
Pasamos el pequeño kopje, y apareció ante nosotros otro, más grande. El
espacio que quedaba entre los dos era el sitio que la señora Boothby había dicho
frecuentaban los pichones. Fuimos hasta el pie del kopje grande en silencio. Me
acuerdo que andábamos silenciosos, con el sol abrasándonos las espaldas. Puedo
vernos, cinco jóvenes de pequeña estatura, vestidos de colores chillones,
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