el-cuaderno-dorado_dorislessing

una mujer de cerca de cincuenta años, con un vigor y una actividad de gallina
vieja. Por consideración a Maryrose nos mostrábamos corteses con ella, la
aceptábamos cuando aparecía bulliciosamente en el Gainsborough en busca de su
hija. Cuando estaba ella presente, Maryrose se hundía en un estado de irritación
apática, de fatiga nerviosa, pues si bien sabía que debía resistir a su madre, carecía
de la energía moral necesaria para hacerlo. A esta mujer, a la que todos estábamos
dispuestos a tolerar y a seguir la cuerda, Willi la curó con media docena de
palabras. Una noche en que vino al Gainsborough y nos encontró hablando en el
comedor, desierto, dijo en voz muy alta:
—Ya estáis aquí, como siempre. Debierais estar acostados.
Y se iba a sentar con nosotros cuando Willi, sin alzar la voz, pero haciendo
que sus gafas irradiaran destellos hacia la cara de ella, dijo:
—Señora Fowler.
—¿Qué, Willi ¿Otra vez tú
—Señora Fowler, ¿por qué viene persiguiendo a Maryrose, ocasionando
tantas molestias
Se quedó muda, enrojeció, pero permaneció de pie junto a la silla que había
cogido para sentarse, con la vista fija en él.
—Sí —añadió Willi, con calma—. Usted es una vieja pesada. Siéntese si
quiere, pero estése callada, sin decir tonterías.
Maryrose se puso blanca de terror y de sufrimiento por su madre. Pero la
señora Fowler, después de un instante de silencio, soltó una risita, se sentó y se
mantuvo callada. Y después de este incidente, si venía al Gainsborough se portaba
con Willi como una niña bien educada en presencia de su padre tirano. Y esto no
sucedió sólo con la señora Fowler y la propietaria del Gainsborough.
Ahora era la señora Boothby, a la cual no podía considerarse el tipo déspota
que busca a otro tirano más fuerte que ella, ni tampoco la mujer que no se da
cuenta de cuándo está de más. Y, sin embargo, incluso después de haber
comprendido a través de sus nervios —ya que no de su inteligencia, pues no era
inteligente— que había sido zaherida, volvía a por más. No se sumía en un estado
de placer y aturdimiento al recibir una tunda como la señora Fowler, ni tampoco
adoptaba un aire recatado y muchachil como la señora James del Gainsborough;
escuchaba con paciencia y replicaba, ensamblándose con lo aparente de la
conversación, por decirlo así, para descartar la insolencia escondida y, de esta
manera, lograr, incluso, que Paul y Willi se avergonzasen y volvieran a ser corteses.
Pero estoy segura de que en muchas ocasiones, a solas, debió de ponerse roja de
ira, cerrando los puños y diciendo entre dientes: «Sí, me gustaría golpearles...
Hubiera tenido que darle una bofetada cuando dijo aquello».
La misma noche, Paul empezó casi en seguida uno de sus juegos favoritos:
parodiar los lugares comunes de los habitantes de la Colonia hasta hacer que éstos
se dieran cuenta de que les estaba tomando el pelo. Y Willi se agregó.
—Al cocinero lo debe de tener desde hace muchos años, claro... ¿Quiere un
cigarrillo
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