el-cuaderno-dorado_dorislessing

—¿Por qué no me detienes
—Porque no quiero.
—Si supieras donde voy, harías que me quedara.
Y yo, escuchando cómo la voz se me endurecía:
—Ah; ya sé que te vas con una mujer.
—Bueno, la verdad no la sabrás nunca...
—No me importa.
Había estado de pie junto a la puerta, pero entonces entró en la habitación,
vacilando. Tenía un aire interesado.
Me acordé de De Silva: «Quería ver lo que pasaría».
Saul quería ver qué pasaría. Y yo también. Dentro de mí sentía, con más
fuerza que cualquier otra cosa, un interés despechado, positivamente gozoso: como
si él, Saul, y yo fuéramos dos cantidades desconocidas, dos fuerzas anónimas, sin
personalidad. Era como si la habitación contuviera dos seres totalmente malignos
que, si el uno de repente caía muerto o empezaba a gritar de dolor, el otro diría:
—¿Así es que era esto
—No importa —dijo, ya hoscamente, pero con una hosquedad tentativa,
como un ensayo o una repetición demasiado vieja para convencer a nadie—. No
importa, dices tú, pero vigilas todos mis movimientos como una espía.
Yo dije con una voz alegre y vivaracha, acompañada de una risa que era
como un débil jadeo moribundo (una risa que la he oído en mujeres con una fatiga
nerviosa aguda y que yo imitaba):
—Me comporto como una espía porque tú me fuerzas a ello.
Se quedó callado, pero parecía como si escuchara, como si las próximas
palabras que debía decir le fueran a ser sugeridas por la repetición de una
grabación:
—A mí ninguna mujer del mundo puede acorralarme. Eso es algo que no ha
pasado ni pasará jamás.
Aquel «no ha pasado ni pasará» le salió como un chorro precipitado, como si
el disco se hubiera acelerado.
Yo dije, con la misma voz asesina, jovial y maliciosa:
—Si por acorralarte quieres decir que tu mujer sepa todos tus movimientos,
entonces ya lo estás.
Me oí proferir la risa moribunda y floja, aunque triunfal.
529