el-cuaderno-dorado_dorislessing

—Sí que tiene razón —asintió Paul, hablándole ahora a la señora Boothby—.
Toda la razón. Lo haremos. ¿Cuántos pichones son necesarios para el pastel del
anfitrión Boothby
—No se puede hacer mucho con menos de seis, pero si consiguen más haré
pastel de pichón también para ustedes. Será un intercambio.
—Es cierto —afirmó Paul—. Será un intercambio. Confíe en nosotros.
Ella le dio las gracias, con gravedad, y nos dejó con el fusil.
El desayuno había terminado —eran casi las diez de la mañana—, y nos
alegrábamos de tener algo con que ocupar el tiempo hasta la hora del almuerzo.
Algo apartado del hotel había un camino que se alejaba de la vía principal en
ángulo recto, y cuyas roderas cruzaban el veld, siguiendo la línea de un antiguo
camino africano. Este camino conducía a la misión católica, distante unos once
kilómetros hacia el monte. De vez en cuando, pasaba por allí el coche de la misión,
en busca de víveres o algún grupo de peones que se dirigían a trabajar a la
importante granja administrada por la misión; pero la mayoría del tiempo, el
camino estaba vacío. Toda aquella parte era un ondulante veld salpicado aquí y allí
de kopjes. Cuando llovía, el suelo parecía resistirse al agua, en lugar de acogerla.
La lluvia caía con furia sobre el veld, a veinte o treinta centímetros del duro suelo,
pero una hora después de la tormenta todo volvía a estar seco. La noche pasada
había llovido tanto que el tejado de hierro del bloque donde se hallaban nuestros
dormitorios había trepidado incesantemente. No obstante, el sol ya volvía a estar
alto, no había nubes en el cielo, y caminábamos a lo largo del piso de tarmac, sobre
una fina costra de arena blanca que se abría crujiente bajo nuestros zapatos,
dejando al descubierto la oscura humedad del subsuelo.
Aquella mañana éramos sólo cinco; no me acuerdo dónde estaban los otros.
Quizás era un fin de semana en que no habíamos ido al hotel más que cinco del
grupo. Paul llevaba el fusil como un auténtico sportman, satisfecho interiormente
del papel que representaba. Jimmy iba a su lado, torpe, grueso, pálido, con sus
inteligentes ojos mirando en todo momento a Paul, humilde, irónico hacia el
sufrimiento que implicaba su situación. Willi, Maryrose y yo les seguíamos. Willi
llevaba un libro. Maryrose y yo vestíamos trajes de vacaciones: pantalones de
color, de calicé, y camisas. Maryrose lucía pantalones azules y blusa blanca.
En cuanto dejamos el camino principal para coger el de arena, tuvimos que
avanzar despacio y con cuidado, pues tras la lluvia de la noche anterior todo estaba
infestado de insectos. El paisaje parecía conmocionado y en movimiento. Por
encima de las hierbas bajas volaba y saltaba un millón de mariposas blancas con
alas de un blanco verdoso. Todas eran blancas, pero de distinto tamaño. Era como
si aquella mañana no hubieran salido del huevo, saltado o caído de sus crisálidas,
más que las mariposas de una sola especie, que ahora celebraban su libertad. Y
entre la misma hierba, así como por todo el camino, había una determinada especie
de saltamontes de color vivo que andaban en parejas. Se contaban por millones.
—«Y un saltamontes saltó sobre la espalda de otro...» —canturreó Paul, con
su voz ligera y a la vez honda. Iba a la cabeza del grupo. Se detuvo. Jimmy lo hizo
también a su lado, obedientemente. Nosotros nos paramos detrás de ellos dos,
Entonces Paul añadió—: Es extraño, pero hasta ahora nunca había comprendido el
sentido intrínseco o concreto de esta canción.
Era grotesco, y más que azoramiento, lo que nos producía era un miedo
reverencial. Nos reímos, pero nuestra risa resultó demasiado fuerte. En todas
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