el-cuaderno-dorado_dorislessing

yo juntos en el fracaso, juntos hasta que la muerte nos separe, amándonos hasta la
muerte.
ELLA: Podrías escribir una comedia sobre eso; me partiría de risa.
Él: Sí, mi amante esposa partiéndose de risa si yo terminara en la miseria.
(Riendo.) Pero el chiste es que si tú te encontraras perdida y borracha en un portal,
yo acudiría a ti para infundirme confianza. Sí, es la verdad. Si te encontraras en
semejante estado, yo te seguiría, pues necesito seguridad. Es lo que necesito de ti.
Mi analista lo dice, y ¿quién soy yo para contradecirle
Ella: Sí, es lo que necesitas de mí. Necesitas a Mamá. Que Dios me asista...
(Los dos se ríen, apoyándose uno contra la otra, gritando de risa, sin poder
contenerse.)
ÉL: Eso es; tú eres mi madre. Él lo dice y él tiene siempre razón. No hay
nada malo en odiar a mamá, ¿sabes Está en el libro. Hago lo que me corresponde,
así es que no voy a sentirme culpable por ello.
Ella: ¡Ah, no! ¿Por qué ibas a sentirte culpable, ni ahora ni nunca
Él (gritando, con su hermosa cara morena deformada): ¡Porque tú me haces
sentir culpable! Puesto que contigo siempre me equivoco, mamá siempre tiene
razón.
Ella (de repente, sin reír, desesperada, en cambio, por la ansiedad): Por
favor, Nelson, no me estés siempre atacando; no lo hagas, no puedo soportarlo...
ÉL (blando y amenazador): ¿De modo que no puedes soportarlo Pues
tendrás que aguantarlo a la fuerza. ¿Y sabes por qué Pues porque yo necesito que
lo aguantes... Por cierto, que tal vez seas tú la que debería ir al analista. ¿Por qué
tengo que hacer yo todo el esfuerzo Sí, eso es; deberías ser tú quien fuera al
analista, puesto que yo no estoy enfermo. La enferma eres tú. Tú estás enferma...
(Ella abandona la lucha, apartándose de él, exhausta y desesperada. Él
corre hacia ella, victorioso pero escandalizado.)
Él: ¿Qué te pasa ahora ¡Eso sí que no! Pero ¿por qué no ¿Cómo sabes que
no eres tú la enferma ¿Por qué he de ser yo el que siempre haga las cosas mal
Ah, no pongas esa cara. Ahora tratas de hacerme sentir remordimientos, como
siempre, ¿no es así Pues bien; lo estás consiguiendo. Okey, soy yo el equivocado,
de acuerdo, pero, por favor, no te preocupes un solo instante más. Soy siempre yo
el que se equivoca. Lo he dicho, ¿verdad Lo he confesado, ¿no Tú eres una
mujer, y por eso tienes siempre razón. Okey, okey, no me quejo; me limito a dar fe
de un hecho: yo soy un hombre, y aunque sólo sea por esto, tengo yo la culpa.
¿Estás de acuerdo
Pero entonces, de pronto, la rubia diminuta (que se había bebido por lo
menos las tres cuartas partes de una botella de whisky y se mantenía tan tranquila
y controlada como una suave gatita de ojos azules apenas abiertos) se levantó y
dijo:
—Bill, Bill, quiero bailar. Quiero bailar, nene.
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