el-cuaderno-dorado_dorislessing

había trabajado en una taberna, que tenían una hija de dieciocho años, y que
regentaban aquel hotel desde once años antes.
—Y con mucho tino, si me permite que se lo diga —oímos decir a Paul—. El
almuerzo de esta mañana ha sido magnífico. Pero son las nueve—recordó Paul—;
van a cerrar el comedor y mi anfitrión no nos ha invitado a cenar. Así que he
fracasado. Nos vamos a morir de hambre. Perdonadme por el fracaso.
—Voy a ver si lo arreglo —dijo Willi.
Se dirigió a donde estaba el señor Boothby, pidió whisky, y al cabo de cinco
minutos ya había conseguido que abrieran el comedor especialmente para nosotros.
No sé cómo lo hizo. Para empezar, resultaba un tipo tan raro en aquel bar lleno de
granjeros con sus modestas esposas, que los ojos de todo el mundo se habían
vuelto hacia él repetidas veces desde que entramos. Llevaba un elegante traje
crema de shantung, su negro pelo relucía bajo todas aquellas luces estridentes, y
mostraba en su pálido rostro una expresión de urbanidad. Dijo, con su inglés tan
supercorrecto, tan claramente alemán, que él y sus amigos habían acudido desde la
ciudad para probar la comida de Mashopi, de la que tanto habían oído hablar, y que
estaba seguro de que el señor Boothby no les iba a decepcionar. Habló con la
misma velada crueldad arrogante de Paul al contar la historia del descenso en
paracaídas. El señor Boothby se quedó silencioso, mirando fríamente a Willi, con las
manos enormes y rojas inmóviles sobre el mostrador. Entonces Willi se sacó con
calma la cartera del pecho y mostró un billete de una libra. Yo supongo que hacía
años que nadie se había atrevido a dar una propina al señor Boothby, quien, de
momento, no replicó. Luego, giró la cabeza despacio, con un gesto deliberado, y
con los ojos salidos un poco más de las órbitas, aguzó la vista considerando las
posibilidades monetarias de Paul, Ted y Jimmy, los tres con su respectivo bock en
la mano. Entonces dijo:
—Voy a ver qué opina mi mujer.
Y salió del bar, dejando el billete de Willi sobre el mostrador. La idea era que
Willi lo recogiera, pero éste no lo tocó; se acercó a nosotros y anunció:
—No hay dificultad.
Paul ya había atraído la atención de la hija de un granjero. Era una
muchacha de unos dieciséis años, bonita y regordeta, que lucía un vestido de
volantes de muselina floreada. Paul estaba de pie frente a ella, sosteniendo su bock
con la mano alzada y observando, con aquella voz suya, fluida y agradable:
—Desde que he entrado quería decirle que no había visto un vestido como el
suyo desde hace tres años, en Ascot.
La niña parecía hipnotizada. Se había ruborizado. Pero me parece que
pronto se hubiera dado cuenta de la insolencia de Paul. Willi agarró por el brazo a
Paul y le dijo:
—Vamos. Deja esto para luego.
Salimos a la terraza. Al otro lado de la carretera había eucaliptos, cuyas
hojas brillaban a la luz de la luna. Un tren estaba parado en la vía, despidiendo
vapor y agua en su resoplar. Ted dijo en voz baja y acalorada:
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