el-cuaderno-dorado_dorislessing

caminando por el vlei herboso, cruzando el torbellino de mariposas blancas bajo un
cielo azul y espléndido.
Al pie del kopje había un grupo de árboles grandes, debajo de los cuales nos
instalamos. A unos veinte metros, en otro grupo de árboles, un pichón profería
arrullos por entre las hojas. Calló sus arrullos. Profería un sonido blando,
somnoliento e intoxicante, que hipnotizaba tanto como el cantar de las cicadas, a
las que ahora —cuando nos pusimos a escuchar— oíamos chillar a nuestro
alrededor. El canto de la cicada es como cuando se padece la malaria y se tiene el
cuerpo atiborrado de quinina: es un sonido incesante, chillón y enloquecedor, que
parece provenir de un tambor que se hubiese colocado en nuestros oídos. Uno
pronto deja de oírlo, al igual que se deja de oír el chillido febril de la quinina en la
sangre.
—¡Sólo hay un pichón! —exclamó Paul—. ¡La señora Boothby nos ha
engañado!
Apoyó el cañón del arma en una roca, apuntó al ave en aquella posición, lo
intentó hacer sin el apoyo de la roca, y cuando creíamos que iba a disparar, dejó el
fusil en el suelo.
Nos preparamos, para un intervalo ocioso. La sombra era espesa, la hierba,
blanda, elástica, y el sol ascendía hacia su cenit El kopje que quedaba detrás
resaltaba en el cielo, dominador, pero no opresivo. Los kopjes, en aquella parte del
país, son engañosos: en principio parecen bastante altos, pero se esparcen y
disminuyen de tamaño cuando uno se acerca a ellos, porque consisten en grupos o
montones de piedras de granito redondeadas. Así, pues, cuando se está junto a la
base de un kopje, es muy posible que se vea claramente el vlei que se extiende al
otro lado, a través de una grieta o pequeño canal abierto entre las grandes piedras
relucientes que se ciernen sobre nosotros como un gigantesco montón de guijarros.
En el kopje donde nos encontrábamos, proliferaban, tal como ya sabíamos, porque
lo habíamos explorado, las fábricas y barricadas de piedra construidas por los
mashona setenta u ochenta años atrás, para defenderse de las incursiones de los
matabele. También abundaban allí las magníficas pinturas de los aborígenes...
Bueno, lo de magníficas había perdido sentido tras la llegada de los huéspedes del
hotel, los cuales se habían divertido destruyéndolas a pedradas.
—Imaginemos que somos un grupo de mashona —dijo Paul—. Estamos
cercados. Los matabele se aproximan con sus horribles atuendos. Nos superan en
número. Además, según me han dicho, no somos un pueblo guerrero, sino gente
sencilla que se dedica a tareas pacíficas. Los matabele nos vencen siempre.
Nosotros, los hombres, sabemos que dentro de unos minutos vamos a morir de una
muerte dolorosa. En cambio, vosotras, las mujeres, tenéis suerte. Anna y Maryrose
serán simplemente arrastradas por los nuevos amos hasta la tribu superior de los
matabele, una gente mucho más guerrera y viril.
—Antes se matarían —dijo Jimmy—. ¿Verdad que sí, Anna ¿Verdad que sí,
Maryrose
—¡Claro! —exclamó Maryrose, siguiendo la broma de buen grado.
—¡Claro! —asentí.
La paloma seguía con sus arrullos. Podíamos verla: un ave pequeña, de
formas gráciles, recortándose contra el cielo. Súbitamente, Paul tomó el fusil,
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